A mí siempre me ha gustado escribir. Desde pequeña he tenido la costumbre de plasmar en papelotes cosas que se me ocurrían y les daba cierta forma que casi nunca ha leído nadie. Sólo dos veces he dejado que alguien que no fuera yo leyera las tonterías que escribía. Uno sólo se admiró de la cantidad de hojas que tenía el tostón que le apreté, y el otro no tuvo el más mínimo interés de leer más allá de la primera hoja, signos inequívocos del escaso interés, del poco público que tenía, por mi obra.
Con esto de los blogs la cosa ha cambiado. Creé un personaje y le di forma, alternando realidad y ficción, presente y pasado, historias propias y ajenas, y me siento realmente agasajada con los mensajes que he ido recibiendo de vosotros a lo largo de estos cuatro años de existencia. Hasta he tenido trolls, jatetú. El blog me ha servido para crear, para desahogarme, para fantasear y para volcar en él mis fracasos y mis penas. Aunque también han habido alegrías, y momentos muy divertidos, este blog quedará finalmente clausurado al término del post.
Muchos de vosotros habéis huído de vuestro blog por haber sido descubiertos. No es mi caso. Sólo quiero seguir escribiendo en otro sitio. Bueno, y también que el otro blog se ha ido al garete por culpa de estas manazas. Pero eso no debería escribirlo 
Quiero dar las gracias a la "madre biológica" de este blog, que fue quien lo creó para otros fines muchísimo más aburridos y acabó por dejarlo en mis manos. Yo sólo he sido la "madre adoptiva".
También dar las gracias a todos los que me habéis seguido durante tanto tiempo. Anda que no os he dado la brasa ¿eh? Pero vosotros ahí, como campeones. Yo volveré. Os estoy amenazando 
Y quiero mandar un saludo a tres grandes amigas que han aportado mucho al blog y que andan desaparecidas con taaaaaaaaaantas obligaciones diarias: Maxibombón, Leocrícia y Anacleta Martínez.
Ahora sí que sí. Ha sido un placer. Un verdadero placer. Gracias por todo. Gracias a todos.
Y hasta luego.
Chronos era un dios griego que dedicaba su tiempo al tiempo, al zodíaco y que tenía tres cabezas al nacer: una de hombre, una de león y otra de toro -eran cabezas de leche, porque se le fueron cayendo-.
Crono, paisa del anterior, era el dios del tiempo "humano" y de los Titanes.
Dioses pluriempleados, por lo que vemos...
A Saturno lo llamaron así los romanos, pero los griegos lo llamaron Chronos, y decían de él que era el guardián del tiempo..
Como hay que ahorrar energía -dicen...-, por eso se cambia la hora un día como hoy. Esta noche tendremos una hora más de tiempo para salir, para dormir, para lo que sea. Lo malo es que anochecerá antes y tal. Pero eso no le importa ni a Chronos, ni a Crono, ni a Saturno. A ver qué han hecho con tantas horas "perdidas", porque muchas veces necesitamos más tiempo para algo y no lo tenemos.
Al tiempo le pasa lo mismo que a la electricidad: no se puede acumular. Una pena.
Pero tener todo el tiempo del mundo y tres cabezas al nacer... casi que prefiero quedarme como estoy.
Hace más de dos años que estrené blog por esa necesidad que tenemos todos de hablar y ser escuchados, pero en formato blog. Ahora, más mayó (cosas de la edad y del transcurso del tiempo), lo tengo como una especie de recordatorio de todo lo acontecido hasta el momento. Hay posts con los que yo sola me parto de risa (qué buena soy, po dió :P), y otros que no me gustan nada (qué mala soy, po dió). Sólo el que gusta de guardar sus recuerdos, sabe el cariño con el que se guardan los diarios, y el trato que se le da a las cosas que no queremos perder ni estropear. De ahí que haya cambiado la plantilla, ahora que se puede (un saludo a los de Hispavista) (un bravo por ellos)
Conservo cada uno de los posts que escribí. No puedo decir lo mismo de los comentarios que, repito, tengo que censurar de vez en cuando por ser inapropiados (por no decir otra cosa). Con lo divertida que puede ser la experiencia de escribir para que te lean, para que venga alguien y quiera dejar una huella de su triste existencia en este valle de lágrimas, que no tienen que ser de llanto precisamente.
Por mucho que le cambie la cara al blog, lo que hay es lo que habrá siempre. Lo que escribo, aquí se queda. Hay buenas y malas épocas. Hay buena y mala gente. Hay amigos o enemigos. Yo soy demasiado radical para todo, pero opino que nunca es tarde.
Nunca es tarde para rectificar.
Aún hay tiempo.
Ps: Anda que no me he puesto profunda ni ná... Tranquilos. Enseguida se me pasa. Es que tengo hambre...
Supongo que muchos de los que dejan comentarios en el blog no caerán en la cuenta de que los datos personales que escriben pueden ser vistos por indeseables. Así que si me doy cuenta de que alguien ha puesto su número de móvil u otros datos específicos en algún sitio del blog, voy a eliminarlos.
Yo creo que, conforme están las cosas, más vale prevenir que curar.
Que no escriba aquí no significa que no esté al tanto de lo que aquí pase.
Sed buenos, y cuidadín con lo que ponéis... Os he avisado.
Tengo más de 50500 visitas. Y sin escribir ya aquí... Juajuajua, esto no lo supero ni juntando mis otros blogs...
Segundas partes nunca fueron buenas, dicen por ahí. Pero lo que cuenta es la intención.
Saluditos! (y gracias)
...Especificaré, no sea que la liemos, y la gente se suicide sin motivos... XDDD
Ya lo he dejado como comentario en el post anterior, me cambio de blog, asín que me iré a otros lares a dar la tabarra.
Mi nueva dirección es:
http://suspirosdeuntabique.blogspot.com/
Por supuesto, el correo electrónico es el mismo mismamente (para declaraciones de amor y ofertas de empleo, por supuesto, y exclusivamente XP)
Amiguitos todos... ¿Nos veremos allí...?
Pues allí nos vemos!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Antes de acostarme y perderme entre los brazos de Morfeo (que hay que ver el tío cómo me deja por las noches, que siempre quiero más...), mataré el tiempo de Cronos para hablar de lo complicado que es esto de los blogs.
Veamos: primero, tienes que buscar un servidor guay, no como este, que es cutre de cojones, y, por alcance, también será cutre tu blog. Si el servidor es shuerdeguays, el tuyo lo será (no como este, que no sirve de ejemplo). Como dicen los chinos, el ojo también come. Y estos chinos, anda que no tienen razón muchas veces...
Luego, hay que escribir de algo. De lo que sea. Puedes aburrir al personal con cualquier tema que te apasione, pero por lo menos haz que la gente no se duerma antes de terminar la primera frase. Habla de algo, de alguien, pon a parir a quien sea, dale morbo a la cosa, saca temas polémicos... Te asegurarás visitas seguras. Habla de sexo, de famosos... Las visitas te saturarán el contador... te llenarán de comentarios la página... No como éste cutreblog, que no se habla mal de nadie ni tiene cosas polémicas... Tampoco muchos comentarios, pero algunos tienen su miga ¿eh? ;D
Procura actualizar cada cierto tiempo, hay que ser constante. Nada de escribir siete posts todos los días o uno cada mes. Cada día, uno. Pero hazlo profundo, que la gente piense en lo que has dicho. No como este, en el que se escribe un par de veces al día, o incluso ha habido veces de cuatro posts de golpe, en los que se habla de chorradas y tal, más que nada para que la gente vea que hay alguien peor que ellos...
No hagas faltas ortográficas. Bueno, házlas, porque se estila. Total, por muy bien que escribas, si no repasas los posts antes de "enviar", te encuentras con que se te ha ido el dedo una vez... o un par de veces... bueno, unas cuantas. Pero lo mismo acabas inventando palabras nuevas o juntando otras a tu manera. Bueno, no hagas lo que yo haga, sino lo que yo te diga je je jeje.
Pon fotos e imágenes bonitas. Lo mío, queridos todos, es crónico. Si no me gusta, no pongo ná. Pero cuando pongo, es que mamolao. SI, lo reconozco, soy cutre. Cutre de narices. Pero no hay nada para remediarlo...
Tu post tiene que tener sentido. ¿Que no?: mira estas letras de canciones:
Oye esta canción que está sonando.
Óyela aunque te suene a chiste
y según vayamos avanzando
comprobarás que esta canción no existe...
O esta que dice...
Vas a aprender a no contar
ese número fatal
has de aprender a no nombrar
la cifra chunga, sabes cuál...
Atiéndeme que voy a ensayar
cuenta conmigo...
Doce más uno
siete más seis
ciento treinta entre diez
quítale nueve a veintidós
suma un ocho, un tres y un dos
y tienes trece ¿o no?
¿Te parecen chorras? Pues díselo a Gabinete Caligari, que ellos sí que han vivido de lo que han escrito...
Ah, pero que nunca se te olvide la modestia del comienzo. Al principio tu blog no lo visitará nadie (te lo digo por experiencia), pero nada como actualizar de vez en cuando y hablar de guarreridas españolas y casquería, de fornicólogos y onanismáticos, con imágenes contundentes... Cuando te hagas famoso/a, ya puedes pedir por esa boquita, que lo mismo alguien te lo dará.
Se me olvidaba: y cuidadín con los fans... Como dice mi madre, hay mucho pervertido por internet (pero bueno, sabemos todos que no siempre le hacemos caso a mami, ¿verdad?)
Dicho todo esto, abre tu blog ahora. Pero sé un poquito original y no te me copies. Que la copia de un cutreblog es más triste aún...
Anda, vuelve a casa y deja de hacer el cutre.
Que para cutre, ya estoy yo :D
Mientras que no me llamen de todo menos bonita, eso de que me digan "la llamaremos" en una entrevista de trabajo tiene su puntito de humor...
Con más sueño que otra cosa, con mi arruga de almohada cruzándome la jeta desde la frente hasta el hombro, pasando por la barbilla, me he levantado mu repronto hoy. He hecho la cama, me he vestido y me he aseado (qué palabra tan corta para decir que he hecho pipises varios (si, una hace pipí de vez en cuando ¿sorprendidos?), me he lavado los dientes, me he lavado la cara, me he peinado, me he puesto crema, me he maquillado y me he perfumeteado un poco). Luego, he desayunado bien (demasiado bien) y he salido de casa con un impecable conjunto de pantalón color beige y camisa negra.
Como en mi aldea no para el tren que me lleve a los Madriles, pues he tenido que coger otro que me acercara a la estación más cercana en la que sí hace parada ese tren. Mientras esperaba, me ha dado tiempo a tomarme un cafelito con lechita en la cafetería, viendo cómo la gente, como yo, se había levantado mu repronto (debería estar prohibido). Ha llegado el tren y me he aposentado en mi respectivo asiento. Toma ya, de frente. No había caído en qué dirección me iba a tocar, pero eso de que los trenes tengan dos tipos de asientos (de cara o de culo) es muy mala idea (también debería estar prohibido)
Digamos que en el viaje de ida el tren no ha pinchado ninguna rueda... Mientras, me he leído la mitad de un libro...
Al llegar a los Madriles lo primero que he hecho ha sido buscar el Ministerio de Agricultura. Lo he visto (Atocha ta hecha una pena, oiga) y me he encaminado hacia mi destino: la centrísima Gran Vía (no sé, pero siempre acabo allí cada vez que voy a la City). Pero como he llegado pronto, para hacer tiempo, he vuelto a una cafetería en la que desayuné un día el finde que me fui a Madrid: el Café & Tea que está pasando la Plaza de España. Es que me apetecía garbear un poco... Pero es que casi se me ha hecho tarde a la entrevista...
Llego a uno de esos edificios la mar de históricos por fuera y supermodern-nos por dentro y lo típico: le preguntas a la recepcionista, te pregunta el nombre, te busca en una lista, te encuentra, te manda a un piso en concreto, te vas al ascensor, llegas al piso antes mencionado, vuelves a preguntar, te dicen que esperes, por favor... y esperas. No hay nadie más esperando. Yo he llegado cinco minutos antes de la hora, pero me han hecho esperar diez. Uuuuuuuuh, qué mal rolloooooooooo... Malo. Empezamos mal. Si yo no quería ir, así que esto ya no mestágustandoná...
Sale un hombre a-co-jo-nan-te (porque era como un armario ropero de grande y daba yuyu, me hacía sombra) y se presenta: en pocas palabras, el de recursos humanos. Po fale. Entramos a una sala muy grande y acristalada y nos sentamos frente a frente. ¿Experiencia? ¿Porqué quieres trabajar para nosotros? ¿Movilidad geográfica? ¿Cambio de residencia? ¿Qué conoces de este campo? ¿Te dijeron que era para unos meses en verano, no? y varias preguntas chorras más de ésas que te hacen (¿Cuáles son tus aspiraciones económicas?) (joer, si aún no he entrado, ¿¡cómo voy a pedir dinero ya!?)
"Te llamaremos", me dice al final de la entrevista. Pues vale, pienso yo. Me despido con un apretón de manos sabiendo que no me van a llamar. Por lo menos, no ahora. Más adelante tal vez, pero no ahora. Pero trabajar en una empresa así, tan regrande, como que mola mucho, y a una le hace ilu meterse en algo más chic... (me veo a mi madre presumiendo de hija porque trabaja en telecomunicaciones... y hasta ahí puedo llegar) XD
Tras salir de la entrevista, que habrá durado media hora, me he dado otro garbeo hasta la Cibeles (oe oe oe...), mirando qué movida tienen los conductores entre semana, que la gente no anda: corre directamente por las aceras. La de autobuses que hay... La calor que haceeeeeeeeeee!!!! Hasta me he atrevido a acercarme al Thyssen y ver los arbolitos de la discordia... Siguen ahí, por lo menos los que yo he visto :P
Se me ha vuelto a ir la hora, así que me he ganado a pulso la medalla de oro de maratón al conseguir llegar a tiempo a la estación para volver a coger el tren de regreso. El maquillaje ha dejado de hacer efecto: notaba cómo se me resbalaba del sudor... Esto ha sido un viaje rápido, casi la visita de un médico. Zis, zas, listo. No creo que me llamen, por lo menos ahora, pero bueno... Que mientras no se les olvide llamarme, es suficiente.
De regreso en el tren, me he terminado el libro, he comido un peazo sangüich calentito y NO he sido yo la que ha fumado en el báter... (que no, de verdad) (que no insistáis)
Y sigo pensando lo mismo que cada vez que voy a Madrid:
1. Me encanta el Ministerio de Agricultura.
2. Me siento mu de pueblo allí (cateta total: eso sí, feliz del tó)
3. Me gustaría vivir allí.
...Así que, herbados bíos: llamadme. Cuanto antes, pero no para un par de meses.
Al llegar a casa, sorpresa: el cartero tiene una carta para mí (pero la ha dejado en el buzón). He sido seleccionada para una entrevista en una especie de "contrato basura" que hacen ahora las administraciones públicas para trabajar en el ayuntamiento del pueblo. Y el sueldo es mísero... (si os dijera cuánto...) (oigs, tanto estudiar durante toda la vida para esto...). Tengo que llevar también unos papeles para que me llamen para la entrevista...
...No sé qué es peor. Poco o nada.
Si es que no pué ser...
Suena el móvil. "Sólo" eran las ocho de la mañana. Juancar, (el rey de España no, un compañero de clase), el Hombre Barba, me dice algo que me suena a:
-¿hsajkaeuyiadksadjjrde...?
-¿...Qué?-digo yo aún intentando ver la hora en el reloj entre legañas (si, una tiene legañas, ¿sorprendidos?)
-Que si puedes decir en clase que llegaré más tarde... Es que me ha surgido una cosa y...-Vale. Mensaje captado. Me despido mientras me siento en la cama y odio a Juancar por haberme despertado CINCO minutos antes de tiempo. Lo odio. A muerte. Pero he pensado, ya que estamos despiertas (mis siete personalidades múltiples y yo), y me he preparado un café tamaño familiar, la mitad del vaso de café, la otra de leche. Y con tres cucharadas de azúcar. Total, si ya no tengo quien me vea el culo, qué más me da lo que me mida (digamos que sigo con el mismo peso que hace dos meses), así que...
He llegado a clase y todos con el msn, mientras BraulioProf me miraba con una sonrisilla.
-Que tienes una arruga en la cara...-y, como un efecto dominó, todo el mundo me ha mirado.
-Joer, ni que fuera la Chifer-he dicho. Se han reido (los odio) y han seguido chateando (pero a ver quién coño chatea por el msn a las nueve de la mañana)
(NOTA: Es que una tiene un pequeño defecto de fábrica. Pa mí, que yo era la princesa mala del cuento de "La princesa y el guisante". Resulta que SIEMPRE me despierto con una gran arruga en la cara o en los brazos a causa de la funda de la almohada que me dura como media mañana. Pero vamos, que no hay que amputar) (joer, eso faltaba))
Le he dicho a BraulioProf que el Hombre Barba no vendría a clase.
-Ah, me lo había dicho el viernes...
Definitivamente, odio al Hombre Barba. Excepto cuando ha llegado y me ha traido un cd que me había grabado...
Fräulein no ha venido y la que se sienta a mi derecha tampoco. La llamaré Spáwoman, porque anda que no nos ha pegado la tabarra esta semana con que se iba a pasar unos días a un spa con el suo maritto. Esperemos, pues, que no le apetezca volver y así me ahorro la tabarra de lo bien que se lo ha pasado en el spa. A todo esto, decía de la ausencia de mis compañeros laterales por el posible chiste de que me veía sola porque me había abandonado el desodorante (pero no ha sido por eso)
Suena mi móvil (que lo tengo en silencio sobre la mesa) y me salgo de clase. Que si puedo ir a la entrevista de trabajo de Madrid el miércoles a las 12. Y digo que vale. Cuando cuelgo pienso "niña, tas tonta, si tú no querías ir". Pero bueno, como yo cumplo mi palabra, iré, y así me doy un paseo.
Vuelve a sonar el móvil (y sólo eran las diez de la mañana). Mi madre: que a qué número hay que llamar para que le instalen el internet en casa. Joer, máma (porque yo a mi madre la llamo máma, no mamá, y en su defecto, marde, como se escribe), que aún falta casi un mes para que me vaya a tu casa. Y es más, que te lo instalan enseguida. Y me he acordado de que no te cortan el servicio tan rápido. Total, que mi madre me ha dicho que luego llame yo. Po fale.
Estoy en clase con mis tablas y mis celdas e insertando enlaces en imágenes cuando me vuelve a sonar el móvil. Me salgo de clase de nuevo.
-Tía, que cuando quieras te devuelvo el vestido de boda que me prestaste.- Como sólo tengo prestado un vestido, supe enseguida de quién se trataba.
Risas por parte de la clase.
-Hoy estás muy solicitada...-me dice BraulioProf.
...Solicitada, dice.... A éste también lo odio.
Suena el móvil de nuevo (chica, y yo que creía que estaba roto porque nadie me llamaba). ¡Una empresa en la que me había apuntado para un trabajo! La la la la... qué bien, que me llaman para un currito guay y puedo compaginármelo con el curso...
-Es que hemos llamado a tu casa y hemos dejado un mensaje en el contestador para decirte que eras la seleccionada para el puesto de trabajo...
Y yo pensaba: SI, SI, SOY UNA MÁQUINA, UNA TÍA CON SUERTE, QUE ME AHORRO EL IR A MADRID PORQUE TENGO TRABAJO AQUÍ LA LA LA LA LA LA...
-...pero te llamo para decirte que... no le hagas caso al mensaje... A ver cómo te lo digo... Es que ha entrado otra... A ver si me entiendes...
-...Te entiendo, pero perfectamente (dios, relegada por alguien con enchufe) (A ÉSTA LA ODIO TAMBIÉN) (pero es que me dió la risa y la chica se ha despedido aliviada de que me lo hubiera tomado tan bien)
Pero es que mis risas han hecho que, cuando entraba en clase, todos me estuvieran mirando, y me han preguntado qué había pasado.
-...Esto es que es para contarlo... -he dicho. Las carcajadas de la clase ha hecho que la directora se asomara para ver qué estábamos haciendo. Diosssss... Si es que ha sido un momento absurdición total (anda, una palabra nueva)
Para redondear el ciclo de absurdidades, he llegado a casa y me he ido a ver el contestador. Mensajes, cero.
...Bueno, por lo menos he comprobado que el móvil no está roto. Pero seguro que esta tarde NO ME LLAMA NADIE.
Y estoy siendo una campeona... ¡¡¡no estoy viendo los branilanes! (joer, ya no me sale la palabra)
Hoy estoy aburrida.
He planchado, he limpiado y he recogido cosas. He hecho la comida de hoy y la de mañana. He estado estudiando (convenios de colaboración entre las administraciones públicas, conferencias sectoriales y todo eso, por cierto) y hasta me he pegado un garbeo por internet. Pero estoy más aburrida que una ostra.
La diferencia entre aburrida y perezosa es que cuando estoy perezosa, no hago nada. Pero cuando estoy aburrida hago cosas para no estarlo. Al final, lo hago todo, hago lo que no tenía pensado y sigo cual ostra en el mar. Pero es que no me apetece salir, ni ver la tele. Tampoco estar leyendo blogs que suelo leer y que, por cierto, el que más me gusta, se está convirtiendo en una especie de demostración de poder en todos los aspectos. Así pierde su gracia. El tío se lo está creyendo. Y el encanto es, para quien no lo sepa, lo que se tiene hasta que te lo empiezas a creer.
Y lo peor de todo es que se acerca el verano. Yo soy más de invierno, con mi estufita y tal, pero es que no puedo con el calor. No puedo, me es insoportable. Y, encima, mis padres han alquilado un apartamento para los dos meses de verano y seguro que harán todo lo posible para que vaya. Pero es que yo no quiero ir. Bueno, yo tampoco tendré mucho tiempo para ir, entre el cursillo y los estudios. No soportaría estar con los apuntes sobre la arena, vuelta y vuelta cara al sol en la toalla, o sentada en el balcón con los apuntes viendo el mar. Preferiblemente, me quedo en casita que así estoy en mi ambiente.
...Qué aburrida que estoy. Y eso que siempre me saco algo de la manga para entretenerme. Creo que esto es una enfermedad, el tener que disfrutar con cada cosa que haces. Y es mi caso. Si no me entretiene o no me inspira, me aburre. Y a mí me entretiene cada cosa... uf, si contara... Pero no. Hoy todo me aburre solemnemente.
Si, el post es aburrido, como yo. Pero bueno, es lo que hay. No siempre voy a estar contando anécdotas o miserias. No siempre se me ocurre alguna chanza de lo que me pasa. Claro, una es tan polivalente que puede hasta aburrirse, muestra de lo humana que soy y de lo que puedo llegar a ser.
...(Bostezo) Creo que la neurona que aún conservo ha dejado de funcionar por hoy.
Si supiera exactamente que estudiar para oposiciones me iba a servir para algo hacia una fecha concreta, yo creo que ni dormiría, simplemente me dejaría la vista frente a los apuntes y no dormiría nada más que el tiempo estrictamente necesario (diez minutos y sin abusar). Pero como eso no se sabe y lo de las oposiciones es un tostón menos cuando las apruebas, pues en eso estamos, oiga. A ver si tenemos suerte ahora...
Tengo CUATRO oposiciones pendientes, una nimiedad de número comparado con la de temas que me tengo que saber al dedillo. Que si 72 en una, que si 65 en otra... Menos mal que hay temas que coinciden en todas, algo es algo, pero es que yo con cuatro no me conformo, quiero más (si, una es masoca) así que esta semana me apunto a otra, que es así como... un poco más a lo "grande"...
Ah, pero aunque yo me esté dejando la vista frente a los apuntes y la espalda con la mudanza, tengo tiempo de sobra para perder, que una también tiene derecho a sus pausas de descanso. Así que mientras me pone marchosa Queen con su "Don´t stop me now", cual Lady Godiva, me despanzurro frente a la pantalla y comento lo último de lo último...
...Ya sabemos que hay un mundial de fútbol, mi pésame a los que sólo dispongáis de una tele y conviváis con un fanático, pero ya me gustaría a mí estar 24 horas al día frente a partiditos entre selecciones, como si yo fuera la protagonista de la Naranja Mecánica, y me obligaran ver una y otra vez todos los encuentros, sin descansos, de lo que pasará en Alemania, pero es que eso no es lo peor, no...
...También conocemos que se avecina más realitischous, para los cuales ya están captando a almas cándidas que se piensan que sólo con salir en la tele, van a tener la vida solucionada...
...pero es que éso no es lo peor...
...Dios... Dame fuerzas para no volver a sucumbir... Y sé que me resistiré, pero ya veremos... Pero tengo que ser fuerte y aguantar, porque soy una campeona y eso me lo dejé hace tiempo (una y no más, santo Tomás...)
...Que vuelven los galibanes... los grabinales... los granvillanes... bueno, ya sabéis de quiénes hablo.
Hacedme un favor: a la hora en que los repongan (lo que sea, no he querido ni saber si es la serie de nuevo o qué), acordáos que una que yo me sé estará frente al tema de "Los interesados en el Procedimiento Admistrativo" o similar, con la tele puesta... y esperemos que sea en OTRO canal.
...No, si al final, el Tomate será el mejor programa de televisión del verano...
Si es que cómo se nota que se acerca la programación de verano...
Como hoy no salgo (¿a que estáis muertos de envidia?), escribo un poco más. Luego, me sumergiré en el mar de internet y me ahogaré entre páginas de completos desconocidos, pero que hacen que maten mi tiempo hasta que me entre sueño.
Allá voy. Resulta que tengo una oferta de trabajo en firme. Pros: buen salario, buen puesto y buena empresa. Pegas: es temporal (o sea, este verano y chimpún) y está en Madrid city, con todo lo que conlleva (alquilar un palacio, o un chalet en la Moraleja... pero es que está todo copao). Lo más seguro es que ni vaya a la entrevista, me lo estoy pensando, porque es muy poco tiempo e ir pa ná es tontería. Es más, el curso de diseño de webs está que-te-cagas-en-las-bragas, o sea, que:
Curso de diseño 1-Oferta de empleo en Madrid 0
Yo, que soy muy zoquete para muchas cosas, no sólo estoy disfrutando como una enana con el curso, sino que hasta pregunto a BraulioProf cosas antes de que él las explique, la curiosidad me invade, lo quiero saber todo, quiero saber más... Así que este curso, que ha hecho de mi vida algo más entretenido, me demuestra que soy una nula con este blog porque quiero serlo (amosanda...), que puedo currármelo mucho más, pero lo malo es que el html aquí no funciona, y que cuando digo que el blog es cutre, es que lo es de narices (y ahora, más aún, ahora que sé la de cosas que no se pueden hacer)
Pero el que sea una negada para la informática, no significa que no haya tenido mis historias con informáticos y tal. Hace tiempo, años, como todo el mundo, me hice adicta a los chats...
Sobre todo los viernes por la noche, un grupillo quedábamos siempre en el mismo sitio. Eran cada uno de una punta de España, pero acabamos conociéndonos bastante bien. Cada uno con su nick, sin profundizar en detalles personales, todos nos utilizábamos como válvula de escape de la rutina diaria. Yo estaba hasta el cuello con el trabajo y con la facultad, pero los viernes no faltaba a mi cita semanal con la cuchipandi del chat. Nos hartábamos a reir, echábamos a los insolentes, éramos bastante educados y nos guaseábamos de todo.
Una noche, jugando al escondite por los chats con los de "mi" chat, acabé charlando con un vasco la mar de majo que me enseñó a decir los días de la semana en euskera (vale, ya se me ha olvidado, pero tuve mi mérito: soy doble zoquete para los idiomas). Una chica se ofendió (ya sabéis que lo de los chats son conversaciones cruzadas) porque ella estaba hablando y no le hacíamos caso. Además, argumentó que allí se hablaba español porque ella era americana y no entendía el vasco. Vale, le dije, yo tampoco, pero si lees, aprende, como yo estoy haciendo. Total, que se lió una buena en el chat, el vasco y yo contra la americana, los demás callados como putas, y todo porque ella no entendía lo que me decía a MI el chaval. Joer, ni yo lo entendía, hubiera tenido yo que mosquearme más que ella, más motivos tendría, pero nada... Al final, la chica o se cansó, o le dio un infarto porque desapareció. El vasco se disgustó y acabé yo haciéndole reir. El resto del chat se unió (ahora sí) a nuestras chanzas. Y el chico me decía "y noviembre se dice jdhfjkshfj" (no me acuerdo), y yo le contestaba "lo mismo te acabas de cagar en mi madre, pero ni me he enterado" y ale, a reir todo el mundo...
...cuando se me abre un privado (¡tachán!)
(NOTA: Cuando he chateado, jamás he mostrado mi identidad. Nunca digo si soy chica o chico, y no me ha ido mal)
-Hola...
-Hola (pensé: y este?)
-Me he fijado que sueles entrar por estos chats...
-Siempre que puedo (y yo: joer, qué controlá)
-¿Eres chica o chico?
-¿Por?
-Por saberlo... Pero yo creo que eres chica...
-¿Y eso?
-Por que escribes muy bien sin faltas de ortografía...
-¿Y eso es de ser chica? Anda, mira...
-Bueno, sé que eres una chica, y quiero decirte que me encantas...
-Hala, qué directo...
-Siempre que te veo aparecer me fijo en que cuando estás tú, el chat se anima mucho...
-Ah, ¿si? ( y yo pensé: joer, qué razón tiene este hombre, aquí tol mundo está asosao un viernes)
-Si, eres muy divertida, y me gusta como te expresas...
-Mmmm... gracias, pero no te he dicho que fuera una chica...
-Yo puedo saber muchas cosas, soy el administrador del chat...
-¿Ah,si? (y yo: joer, qué suerte la mía, como le diga algo que no le guste, me tira del chat, con lo bien que me lo estaba pasando)
-En serio, me gustas mucho...
-... (y yo: jo-der-qué-lanzao)
-¿...tienes webcam?
-No tengo y paso de esas historias, que eso no me va.
-¿Cómo que no?
-Porque no, y no te pases...
Total, que al final, de buen rollito, me pregunta si me gustaría trabajar de animadora en el chat (¿o era de supervisora?) porque decía una y otra vez, que no era lo mismo cuando estaba yo a cuando no estaba (sería por quedar bien, pero tenía más razón el hombre...). Y yo, creyendo que sería un farol suyo para que le diera mis datos personales diez minutos después de abrirme el privado, rechacé la oferta. Tiempo más tarde, me enteré que de verdad existía ese trabajo, anda, fíjate tú... y que te paguen por escribir en un chat... ole, qué guay.
...Que me pagaran por escribir frente a la pantalla y al teclado... Mmmmmm...
Y el vicio se haría trabajo remunerado...
PS:Si es que cuando yo digo que soy divertida, es que lo soy. Es más, hace años que no piso un chat (bueno, no hace tanto estuve por uno, pero no fue mucho tiempo). Pero nunca se me olvidan las tres reglas:
1.Nunca reírme de las personas.
2.Ser respetuosa
3.Cuantas más chorradas se digan, mejor.
Y dicho esto, me voy a ahogarme un rato por internet...
Aaaaaaaaaaadiós (Toni no ha vuelto, ¿verdad?) (cachis...)
Ale, menuda siesta me he apretao!!!!
Si es que no hay nada como ejercitar la mente para no pensar en lo que no se debe (también el hablar con mi madre, pero es que eso no se puede evitar, tengo que fichar todos-los-días), por lo que ya sé qué quiero ser de mayor: multimillonaria y pasar de historias.
He leído un reportaje en una revista en la que habla de empresas que nacieron con poco saldo y ahora facturan un pastón: chóferes de ejecutivos, guarderías de empresa, productoras, camiseros a medida... Yo como no tengo carnet de coche (y por supuesto, tampoco coche), ni el título de jardín de infancia o similar, sólo sé hacer cosillas con el punto de cruz y no sé qué hace realmente una productora, pues tendré que aventurarme con mis ideas en algún territorio virgen y desconocido en el que despuntar con un nuevo negocio muy lucrativo, basándome en la hucha de monedas de dos euros que tengo en casa (si, yo soy la que posee el 60% de las monedas de dos euros de europa XD). Por supuesto, lo patentaré para que nadie me chorice la idea (anda que no hay espabilaos/ás por ahí) y nadaré literalmente en billetes de quinientos euros en una piscina que me haré para tal función (además de la climatizada y la olímpica). Y si, yo poseeré el 90% de los billetes de quinientos euros de Europa...
Pero si resulta que me pongo a programar una wés (hoy he aprendido a insertar imágenes, por cierto), ve mi trabajo una multinacional, me contrata, me ve Gates y me ficha, estaré en las mismas... Tendré un sueldo mu redigno, pero me tendré que ir a unaitedestates a vivir, y eso no me mola mucho, porque no entiendo ni papa de inglés. Pero bah, seguro que acabaría haciéndoles a todos a hablarme en MI idioma, por eso de que tienen que ser buenos anfitriones y cuidar a la gente para que no se les espante (y con lo que yo valgo... uh, lo que valgo yo maremía...)
O puede que apruebe una de ese par de oposiciones que tengo previstas presentarme (y hacer muy poco el ridi) y me conforme con un sueldecillo bastante decente, mis horarios de verano y de invierno (en verano no se curra por las tardes) y me dedique a llenar mis tardes de lujurias y gulas, ponerme como una foca con pelos y todo, y leerme todo lo que no me he leído ya...
Pero bueno, es viernes, y la semana que viene creoque me llamarán de una entrevista de trabajo. Tengo que mandarles los papeles, a ver qué sale de esto... Pero es que mi cursillo me gusta mucho y ahora me encuentro en un dilema en el caso de que me llamaran... (total, si es temporal...)
Bueno, tenía pensado regalarme algo para mí misma, por ser tan buena conmigo, por quererme tanto... qué leches, es que me han molao mucho, pero no sé dónde encontrarlas. Ya sabéis que suelo decir eso de "si tiene derechos de autor...". Bueno, pues si los tiene, lo quito. Si no, mirad cómo mola lo que me quiero comprar...
...Je je je je...
...
Pienso que tengo que ser divertida. O es que mi sentido del humor se afina cuando estoy de buen humor (valga la redundancia). Hoy me he pegao una jartá de reir en clase y todo, por una especie de dibujito que ha hecho BraulioProf (abreviatura de "Braulio el profesor") de la manita que sale cuando el cursor del ratón pasa por encima de un enlace...
La verdad es que eso parecía, más que una mano... bueno... ¿cómo lo diría...? Cerrad una mano y levantad el dedo corazón... pero una mano en plan cubista... Bueno, más o menos he dado una ligera idea de la forma ¿no? Pues esa chorrada (porque lo es, lo reconozco) me ha hecho reirme un buen rato de muy buena gana (anda que no hacía tiempo que no me reía así). BraulioProf se ha puesto colorado (eso no me ha gustado, porque no me reía de él) y ha intentado "arreglar" el dibujo, pero a mí me ha dado más risa aún, así que por eso le decía: "Déjalo, que lo estropeas más". El resto de la clase también se ha reído, a BraulioProf le ha dado un ataque de risa y ha acabado por borrar el dibujito y me ha prometido que tomará clases de dibujo. Que todo un informático me haga esa promesa... Es para decirle "hijo, para de lo que te sirve luego..." (pero vamos, sé que es una promesa "retórica")
Total, que luego Braulio1 (abreviatura de Braulio el que se sienta delante de mí) y yo hemos hecho una apuesta en la cafetería para saber a quién le cobraba la última la camarera (es que ayer tuve un pequeño incidente con ella) y no, no he perdido la apuesta. Tampoco la he ganado. Pero la hubiera ganado si una chica de la clase no se hubiera retrasado a la hora de pagar. Si no, yo hubiera sido la última y hubiera ganado la apuesta. He sido la penúltima y me he quedado sin premio... Cachis...
Por lo demás, pues sin novedad en el frente. Tengo que empezar ya a hacer mudanza, que dentro de un mes tengo ya inquilinos en el piso y a ver cómo me organizo para que me dé tiempo a ir a clase, a estudiar, a hacer la mudanza, a escribir en el blog... Bueno, como todos sabéis, lo del blog es in-dis-pen-sa-ble, que no farte... lo demás puede esperar :P
...Después de haber sido abandonada por tantos hombres en tan poco tiempo, qué menos que guasearme un poco de mai laif. Tendrá cero glamour, pero menos mal que tengo estos ratillos...
...Huy, ¿OTRA declaración de amor de Beckham en el correo? Jorl... si es que no doy abasto...
En la clase en donde estoy aprendiendo html (que dicen -ellos- que hay empezar por la base), somos muy pocos. Cuatro chicas y el resto de la fauna, chicos. Aquí no hay grupitos, cada uno se sentó donde quiso. Hay un argentino, un alemán, dos Braulios, un amiguete mío, dos chicas que están así como un poco p´allá y el resto de la clase. Bueno, y yo, que soy la peor de todos (por eso de incoherente y grosera...). Ah, y el profesor, que además de llamarse Braulio, es mu majo el chaval. Se mete en todas las conversaciones que mantengo con mi compañero de ordenador, el alemán Fräulein (es que creo que no sé escribir su nombre, así que paso de quedar en evidencia), pero no para decirnos que nos callemos, sino para dar su opinión al respecto (hoy el tema era: por qué la gente se compra camisetas de marca sin saber lo que es lo que pone en la pechera, y luego resulta que se tratan de camisetas de propaganda de paises con alfabeto cirílico) (este alemán sabe más que yo, el jodío). Es lo que tiene el html, que es un poco aburrido, y hay que animar el asunto.
Pero no sé qué pasa en esta clase, que nadie pide una pausa, para fumarte un cigarrito o para tomarte un café. Es el primer sitio en el que hay silencio absoluto (menos cuando hablamos Fräulein y yo) de lo aplicaditos que estamos, y es el profe Braulio el que nos dice "eh, venga, un descansito". Po fale, pero aún así hay gente que se queda en clase mientras los demás nos vamos a cafetearnos como dios manda, que necesitamos nuestra dosis de cafeína matutina. Que cinco horas se nos pasa en un suspiro... Pa mí, no es por ná, que nos lo hemos cogido con ganas.
Lo bonito de ampliar conocimientos en este campo, en mi modesta opinión, es que voy a acabar sabiendo de todo un poco y mucho de nada. Pero bueno, que este curso promete mucho, por lo menos me servirá para algo más que el de contabilidad del que sólo me acuerdo que tengo que ir a recoger el título je je je je. Me di cuenta ayer de que todo lo que puse no sirvió de nada (si, eso de <b> </b> <strike>...) porque esto no lo permite. Po güeno, algún día demostraré lo cutre que puedo llegar a ser haciendo una wés (anda que como viérais la que he hecho hoy en html...)
Pero bueno, he llegado a casa, he alimentado mi espíritu con material comestible y es hora de poner los codos sobre la mesa para estudiar un poquito. Una, que se ha apuntado a un par de oposiciones y nada, que tiene que estudiar para no hacer el más espantoso de los ridículos el día del exámen (anda que ahora no les ha dado por hacer exámenes escritos...) (vivaltest!!!) (viva!) (pero jo-er como salga bien la cosa...)
Así que gente del mundo, me voy con la emocionantísima Ley 30/92, de Régimen Jurídico de las Administraciones Públicas y del Procedimiento Administrativo Común. Uf, qué tontorrona me estoy poniendo... Ays... mmmm... OoOoOoOoOh...
PS: Eh, que lo último que he puesto ERA COÑA :P
Bueno, ya he dejado de ser verde, de dos metros, la vena del cuello se me ha deshinchado y la ropa, aunque hecha jirones, ya es de mi talla de nuevo. Ole.
Por partes:
-<b>El temita de la discusión</b>, pues corramos un túpido (¿o es tupido?) velo sobre él. Ya volverán las aguas a su cauce...
-<b>El famoso formulario:</b> No mespliqué bien. A la izquierda del blog, en donde pone "contactar", aparece lo que el blog llama formulario. Yo también pensaba que un formulario era otra cosa, pero oyes, que si ellos lo llaman así, ellos mismos... Ande fueras, haz lo que vieras...
-Me persigue <b>cierto nombrecito</b> que no quería volver a escuchar en la vida. Supongamos que el nombre fuera <u>Braulio</u>. Pues el profesor de la academia se llama Braulio, el que se sienta delante de mí se llama Braulio, el de la izquierda del todo también... mi ex se llama Braulio... Argh!!!!!! Por qué <strike>coño</strike> no me deja de perseguir ese nombreeeeee?????? (he dicho Nombre, no Hombre, que conste)
-Las clases de informática molan, hasta parece que aprendo y todo. Creo que en la vida he asistido a una clase en la que el tiempo se me pasara tan rápido... Ah, y de paso, aplico un poco mis conocimientos recién salidos del horno sobre esto que escribo. Todo lo raro que veáis es que intento aplicarlo. Si no lo véis es que el programa este lo admite. Si veis palabras fuera de lugar, pues haced como que no las véis...
-Seré muy borde, egoista, incoherente, muy lo que sea, me abandonan y tal... pero desde mi regreso he comprobado dos cosas: (ahora paso del html)
1.Que lo de las visitas, pues que esto va en aumento. No sé si podéis ver en algún sitio las visitas totales que recibo, pero 14.500 son incluso demasiadas para un mes y medio (o mi modestia no me deja ver otras cosas), incluso batiendo el récord de visitas diarias hace poco...
2.Alguien (que no se ha presentado) no habrá pensado que soy borde o tal, PERO ha creado un blog... Sip, en este mismo servidor... Pero no suspira un tabique, sino dos... Oighs... que ma salío un imitador!!! ¿O se llama plagiador? Bueno, se llame como se llame ha conseguido que mi ego esté más arriba de la quinta nebulosa de Andrómeda. Repitiendo lo ya reflejado por mí en un post anterior:
"Como decía Alaska sobre Tamara (la mala), la que tiene estilo propio es imitable"
...Bueno, que es lo que tiene ser mu güena :P, que te imitan, se crean club de fans, te vas de gira, sales en la tele, te agregan en el msn... (diossssssssssss... que me imiten...) (hay que tener ganas, ¿eh?)
En la facultad tuve una asignatura que trataba sobre la memoria y las formas de conservarla. Desde los albores de la humanidad, todo se ha quedado reflejado, desde las pinturas rupestres y a qué dedicaban el tiempo libre los prehistóricos hasta que surgió la escritura, y las tablillas de barro, el papiro, las inscripciones en piedra...
Con el paso del tiempo, la escritura empezó a tener una importancia vital para el ser humano. Gracias a un papel escrito, una persona podía justificar su título nobiliario, la posesión de unas tierras o una patente de corso.
Ahora, adelantándome a lo dado en la asignatura, hablo de mi blog, de este cutreblog y de mi persona.
Cuando dije que me iba, puedo aseguraros que estaba completamente segura de hacerlo, pero algo me hizo cambiar. No explicaré aquí los motivos, pero los hubo, y muy poderosos. En este blog apenas he borrado comentarios, y lo que sí que he hecho ha sido borrar algún post mío. Todo lo demás lo he respetado tal cual, y sabéis que he dado derecho a la réplica siempre. Lo que se escribió, se conserva para el futuro. Pero cuando no dejé la opción de réplica al no permitir que nadie me dijera nada tras mi marcha, también tuve mis motivos. No fue por jugar sucio, no soy tan importante y mi blog tampoco es vital para nadie. Sólo que mi marcha fue el colofón de una época horrible para mí, no sabéis cuánto.
Hay que ver lo que puedes llegar a escribir frente al teclado, y aun así, no hacer llegar lo que realmente quieres decir. Está claro que hay variedad de opiniones sobre mi regreso, de lo más contradictorias, pero he vuelto, he pedido disculpas por ello, he aclarado en la medida de lo posible mi regreso, pero no pienso seguir flagelándome por ello. Es más, en ningún momento me burlo de nadie de los que me leéis, y creo que estáis en todo vuestro derecho en recriminarme mi actitud. Pero tal vez es porque no lo he explicado todo con pelos y señales, el porqué me fui y el porqué he vuelto por segunda vez en tan poco tiempo. Yo lo sé, pero no pienso escribirlo en el blog. Creo que los que me seguís cierto tiempo sabéis que no suelo descalificar a nadie, bastante me he descalificado yo ya. ¿Incoherente? Puede ser que lo sea, ¿Grosera? Eso si que no. Eso si que no lo tolero porque no lo soy.
Intento volver a una normalidad que no tengo, intento que mi mea culpa se quede allí en donde lo escribí para que quede constancia de lo que hice, pero ya está bien. Yo tengo cierta educación, la misma que me dice lo que está bien y lo que está mal. Pedí disculpas en su momento, allá quien las quiera aceptar y allá quien no. No manipulo a nadie, todos somos libres en nuestra elección sobre qué hacer, qué leer, qué escribir...
Estuve a un pelo de borrar el blog y, con ello, mi existencia por estos lares. ¿Qué más daba seguir existiendo en el servidor o no? Pero no lo hice, sólo que no dejé ese derecho de réplica. Ahora ha vuelto, y podéis hacer llegar vuestras quejas a través del formulario, a través de los comentarios... Pero no pienso volver a pedir disculpas porque dije que me iba, aunque fuera por segunda vez. O tercera. O la que fuera. No pienso volver a pedir disculpas porque mis motivos tendría en ese momento.
Pero claro, no sé porqué me tomo la molestia en responder a un comentario de alguien que dice que no me afecta ni me importa su marcha porque no volverá a leerme... Pues a lo mejor por la misma razón por la que esta persona no leerá esto, porque ni le importará ni le afectará lo que yo escriba...
Yo iba a hablar de otras cosas hoy, pero veo que quedaría más grosero e incoherente aún que el resto de los posts que escribo. Total, cría fama...
Hace tiempo existía una web en la que los/las novios/as despechados podían colgar en internet las fotos de sus traidores, antaño pareja sentimental.
A veces, relataban el motivo por el cual exponían a ojos de cualquier transeúnte de la red una foto de la persona en cuestión. Otras veces simplemente se dedicaban a explicar mil lindezas sobre esta persona. Fuese verdad o fuese mentira, esa página fue retirada de la red porque atentaba contra la dignidad de las personas. No todas las que salían (porque la inmensa mayoría eran chicas) eran lo que decían de ellas. Realmente, muy pocas lo serían. Yo creo que más bien la ofensa pública ante una mujer sigue siendo un arma muy efectiva ante una sociedad que ahora consume internet a dos carrillos. Si sales en ésas páginas de internet o en otras en las que te descalifican, eres una guarra (según ellos), tanto si han colgado una foto tuya con tu mejor sonrisa, como si sales en una situación un tanto... evidente.
Eso de la moralidad a dos bandas es un juego muy sucio. Yo puedo negarme en rotundo a ser fotografiada/grabada en ciertas situaciones, allá la que se deje, porque siempre queda constancia gráfica del evento, por lo que con eso hay que tener mucho cuidado. Es más. Te dejas grabar o fotografiar en cierto momento del que queda una imágen. Eso puede ser utilizado para desprestigiarte. Y suele hacerlo el cabronazo que, casualmente, estaba junto a tí en ese momento. Pero claro, al ser mujer, eso queda mucho peor. Hace apología primero de la libertad sexual, le alegra que no seas una mojigata y se lanza sobre tí así, sin anestesia ni ná. Luego empiezan los juegos, que si te grabo, que si te hago una foto. Tras la más que segura ruptura, llega el momento de la venganza cuando eres tú la que le des la patada. Antes, antaño, el "esa es una guarra", fuera o no cierto, el efecto "boca a boca", era un arma letal para la moral de cualquier mujer. Ahora, el simple hecho de colgar una foto en internet, repito, en cualquier situación, sólo con la condición de que se le vea bien la cara y su nombre, es lo más de lo más para humillar a cualquier fémina. A todo esto, siempre se le añaden más detalles para empeorar la situación y que ella sea destruida en el más amplio sentido de la palabra. Porque claro, cuando un hombre lo dice, tendrá que ser... ¿verdad?
El motivo de este post es por la sorprendente noticia que ha saltado a la palestra. Parece ser que la Armada ha sancionado a tres marineros por participar en la grabación de un video porno.
Tres marineros, dos chicos y una chica.
De los chicos sabemos que eran dos, uno grababa y otro participaba en el evento, y que colgaron el video en internet. Y ya tá.
De la chica, que estaba casada, además con otro militar, que es madre de una niña, que ha puesto una denuncia en Cartagena, que hizo felaciones, que se dejó penetrar, que estaba borracha, pero que no sabía nada del vídeo... ¿sigo?
...Un poco descompensado, ¿no? Sólo les ha faltado poner el nombre y la dirección de la muchacha, además de poner una foto bien grande sonriente para que todos sepamos qué cara tiene y de dónde viene... no te jode... Ah, pero de los chicos no sabemos nada más... Vamos, yo, por lo menos, no he encontrado su estado civil en ninguna noticia o qué sintieron al descubrir su nueva vocación pornográfica, a la que se dedicarán cuando salgan de la armada con deshonores...
Desde luego, ella hizo muy mal en dejarse grabar sabiendo que su acto de infidelidad iba a quedar como prueba del evento, pero desde luego, esa traición por parte del director de la película y del protagonista masculino no tiene nombre. Porque claro, de ella sabemos muchas cosas y más de uno pensará "qué guarra, qué puta...". Pero...¿¿¿¿y ellos???? ¿¿¿¿Quién coño son ésos dos para hacer semejante barbaridad???? ¿¿¿¿Y dicen llamarse hombres???? ¿¿¿¿Qué clase de hombres se creen que son???? Lo que son, es gentuza.
Es más. La prensa ha corrido a enterarse detalles de ella, mientras que de los dos mierdosos poco sabemos, siendo que ellos dos son los culpables del delito. Porque hoy la infidelidad ya no es delito, pero lo que han hecho estos dos personajes no sólo se merece un juicio militar, sino otro penal, con una condenita de cárcel que, espero, les quite las ganas de repetir algo así. Pero el que nadie se haya hecho eco del estado civil de ellos da muestra de lo retrógrados que llegamos a ser en este pais. Si ella está casada, mala cosa. Si lo es él, bueeeeeno... ¿no? ¡PUES NO!
Si te tiras a tu pareja y a los dos os mola que la gente os vea por internet, allá vosotros. Si cuelgas la foto de alguien en internet poniéndolo a parir, tarde o temprano tendrás un problema. Y si, encima, cuelgas por internet un video de lo más explícito y la otra persona no tiene ni idea de lo que has hecho, agárrate los machos, porque te quedarás sin ellos.
Porque la doble moral tiene doble filo. Recuerda que cuando un dedo señala, los otros cuatro te señalan a tí, y nunca sabes lo que te puedes encontrar en esta vida...
Yo sigo pensando que internet no tiene nada de malo, sino que los malos son los que hacen, por ejemplo, esta clase de cosas. Pero, gracias a los dioses, existe la Justicia.
Y siguiendo con mi más modesta opinión, el que hace una cosa semejante es para que quede constancia de que esa chica fue la única con la que ha estado en la vida, tras lo cual, una vez servido, ya no sirve...
...Desde luego, qué gentuzaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa...!!!!!!!!!!!!
PS. CON ACTUALIZACIÓN: Dándome cuenta de mi pequeño fallo al generalizar, he matizado mejor la cosa. Así que pido disculpas públicamente a todas aquellas féminas que salen en internet y no haciendo guarreridas precisamente (y a las que salen, denunciad al tíomierda que os ha hecho esa putada porque como dice mi madre: MÁS VALE UNA VEZ ROJA, QUE CIEN COLORÁ)
Ale, rectificar es de sabios. ¿Me disculpas, redactor jefe? Un saludo a tus chicas!
Enigma número uno: ¿Dónde está la X?
Enigma número dos: ¿Dónde está el avión?
...Seguiré buscando más enigmas, como el de la servilleta, a ver cómo lo puedo subir...
Juega un niño muy quieto
con cualquier objeto
parece feliz
Y de repente me acuerdo de tí
mi amor
y de mí.
Pero un juguete muy raro
aunque sea caro
le suele aburrir.
Y de repente me acuerdo de tí
mi amor
y de mí
y de mí.
Mi amor
cuando te veo jugando
me asombro al pensar qué te gusta más
si es el juego o el juguete
lo que hace que rías
que pases los días
absorta y feliz.
Tan feliz...
Tan feliz.
Una mala costumbre que tenemos por estas nuestras tierras es la manía de darle más importancia al producto extranjero (y no me refiero a la fama de las francesas, las suecas y las brasileñas, que os veo ;P)
Un ejemplo está en los coches. Que si teníamos una casa de automóbiles, pues como que poco queda ya de ella, con motor alemán y tal. Que si la tecnología da seguridad, que si la ingeniería extranjera es más segura... Joer, como si aquí hubiéramos ido con el coche de los Picapiedra, con ruedas de piedra tallada y el sistema de aceleración fuera la fuerza de nuestros pies...
Otro ejemplo está en la bollería. Vale, los donuts están buenísimos, pero ¿habéis probado los miguelitos de La Roda, Albacete, España? ¿A que no? Pues un día tenéis que hacerlo, no podéis morir sin saber lo que es eso (os prohibo que os muráis hasta que no probéis) (y no, no me pagan por hacer publicidad)
Más ejemplos: en la música o el cine. Ya sé que he dicho que a mí no me gusta el cine español, pero es que para tragarme un bodrio americano, prefiero uno de la tierra, mil veces, además. ¿Y la música? Si es un grupo de música pop de chicos, suelen ser cuatro o cinco y muy guapitos, cantan baladas, tres discos y se disuelven. Por lo menos, aquí en España, aunque duren poco, no hacen coreografías ñoñas (joer, es que aquí aún nos reimos de esos bailecitos)
Anda que los futbolistas... Tiene que venir del extranjero para que sea un fuera de serie, y llega un chavalito al que sólo conoce su madre, mete ochenta goles y no pasa nada, porque es de Tordecilla del Chanquete (:P), pero llega X, de nacionalidad X (luego, si les interesa, se la cambian), mete dos goles (uno en propia puerta) y es un crack. (Eh, a Beckham me lo dejáis un poquito en paz) (hoy lo he visto hablando castellano) (joer, menos mal que yo no lo quiero para hablar :P)
¿Y las series? Me acuerdo de cuando pusieron "Sensación de vivir". Uf, todas mis amigas decían "ays, yo soy como fulanita" (no me acuerdo de los nombres, no la seguí :) "ah, pues yo soy como la menganita" y a mí me venía a la cabeza la única escena que vi, en la que una tenía un problemón (le había dejado un chico con el que había empezado a salir un día antes), y a punto de suicidarse, le pidió la visa oro a papá y se fue de compras por berbelyjils con su descapotable. Joer, y qué pronto se le iba el llanto... O de una que creo que se llama "Matrimonio con hijos", americana, cómo no, en la que en el único episodio que vi, les tocaba un viaje a Londres, y el chófer les llevaba de turismo...
-Y a la derecha, el trafalgarescuer...
-...Boh... pos vaya...
-Y aquí tenemos el bigben...
-Pffff... Estoy maravilladozzzzz...
-Al frente el palacio de baquinjam...
-...zzzzzzzz
Y de repente:
-¡Mirad! ¡Un macdonals!
-¡Sacalacámara! ¡Sacalacámara!
...Bien, vale, me reí, pero yo prefiero el producto español.
Una pena que Siete Vidas haya terminado... snif... "Paco, péinate" (¿os acordáis?)
Una alegría para el cuerpo la de que Aida siga.
Cuéntame... tenía su puntito, ¿eh?
Pero ninguna como Los hombres de Paco. "Tíotíotío... ¡que estabas poseído y hablabas en latín!" "¿Que yo hablaba en latín? Pero... ¿cómo voy a hablar en latín, si yo estudié electrónica!". Y si quieres saber qué tonadilla suena en el móvil de Paco, no hace falta que te calientes la cabeza, yo te lo digo: España Cañí (toma, con dos Ñs)
Y no, los de Los hombres de Paco tampoco me pagan por hacerles publicidad.
...Tal vez no compartáis mis gustos, pero mejor, tó pa mí (y Beckham también, claro, que ya dice "no amigo")
...O no soy bienvenida, o lo de los comentarios no va. Bueno, también puede ser que penséis que de verdad me he ido para siempre y no hayáis vuelto aún... Pues nada, yo sigo aquí.
Quería decir que he recibido el borrador de la declaración de la renta, ya que estamos en esos días... y si, la he recibido muy bien. Es más, si me la hubieran hecho mejor, yo estaría más contenta de lo que estoy, que no es poco. Ya me veo como el tío Gilito, con una piscina llena de billetes nadando de espaldas con un daiquiri en la mano... No está mal un respiro de vez en cuando...
Y ahora, el tema de la semana. ¿Sabéis quién se ha comprado un chaletito con 930 metros de terreno? ¿Y que tiene 505 metros de casita? Siiiii, la conocéis. ¡¡¡¡Juguemos a las pistas...!!!! (chán tarachán tarachán...)
1.Siempre está de mal humor (o por lo menos, cuando yo la veo)
2.Es rubia y es compañera de partido de la que dijo que con una vivienda de 30 m2 una persona podía vivir perfectamente.
3.Ha pedido una hipoteca de muuuuuuucho dinero (ahora, a saber a cuántos años se la han puesto) (¿200? ¿...300?) (coño, ¿cuánto gana esta tía?)
4. Su nombre empieza por Maria Teresa Fernán, y acaba por dez de la Vega
5. Si aún no lo habéis pillado, es que no me habré explicado bien :P (si lo tenéis ahí, en la punta de la lengua...)
...Total, si quería comprarse una casa nueva, yo le podía haber vendido la mía por el mismo precio.
Estoy rota de sueño, y creo que este post no es muy coherente, pero bueno, podemos echarle la culpa a la envidia, que es muy mala (de mayor, quiero ser política)
Las primaveras a veces sientan taaaaan mal...
Pos eso. Dice el blog que el mensaje que tengo que poner debe superar los diez caracteres.
Y unos cuantos más de regalo. :D
Cuando Lot fue avisado de que huyera de Sodoma y Gomorra, le advirtieron que ni se le ocurriera mirar hacia atrás. Su mujer no pudo evitar la curiosidad, y se convirtió en una estatua de sal.
Este fin de semana alguien, quien menos me esperaba, me ha dicho algo que no me ha gustado nada. Pero nada de nada.
A mí no me pasará lo mismo que a la mujer de Lot. Yo no miraré hacia atrás.
Actualización: A los que dejáis comentarios, relajáos un poco, que es un símil. Qué manera de tomarse las cosas al pie de la letra...
Hoy ha sido viernes para todo el mundo, pero para mí, el haber quedado a comer con las antiguas compañeras de facultad ha sido toda una novedad para lo intensísisisisisisima que es mi vida (bueno, y de paso me alegraba un rato), asín que he pillado el tren como cualquier hijo de vecino y me he ido a la capiiiiiiiiiiiii (punto de encuentro). La sorpresa ha sido llegar y ver... que sólo íbamos a encontrarnos Leocricia y yo. Po güeno, he pensado. Pues nuzotra dos.
Lo cierto es que si he tenido que esperarla ha sido porque, a la tonta, a la tonta, he acabado en la estación antes de tiempo, el tren ha venido enseguida y he llegado antes de la hora prevista. Y como hoy hacía un buen día, he pensado... que me de el sol. Pero leches cómo picaba el jodío... He tomado los cinco minutos de sol diarios que llevaba de retraso desde el día de mi comunión. Al final... Leocricia ha llegado, resplandeciente ella, monísima ella... "¿Dónde comemos?" (porque las dos somos de buena mesa aunque ella sea la mitad que yo) (de ancho, digo) "Donde quieras". Y nos hemos sentado en una terracita moníiiiiiiiiiisima dispuestas a terminar con lo que hubiera en la cocina del bar.
Cotilleos, comentarios, quejas, risas, vamos, hemos largao cosa mala, lógico entre amigas. Teníais que vernos hablar, beber y comer al mismo tiempo. Que eso no lo hace cualquiera, ¿eh? Pues nosotras, si, aprovechando el poco tiempo que disponíamos. "Que me voy al ballet esta noche", me suelta la chati. Joer, y yo que todo lo más chic que veo es un boliviano que toca el acordeón por la plaza mayor del pueblo... Pues nada, ale, a comer más rápido, al puro estilo Homer Simpson. El camarerito, un sudamericano la mar de mono (pa hacerme un llavero con él), nos pregunta si queremos cafés. Las dos pedimos bombones (café con leche condensada). El chico nos mira:
-¿Es eso posible? No... creo que no puede ser...
-...¿Ein?-preguntamos sin comprender.
-No entiendo cómo un bombón quiere otro bombón...-Leocricia y yo sonreímos.-¿Los bombones son caníbales?
-Ah, no-le dijo al pibe-.Aquí no hay canibalismo, cada una se apaña mu bien con lo suyo...
Leocricia estaba tronchá "joer, la de cosas que hay que oir por ahí...".
Pero cuando me ha calificado a mí como bombón un auténtico extraño, es porque no tengo questarnadamal... (que se lo digan a Leocricia, vale, pero a mí...) (lo mismo era la buena acción del día del chico) (marchando un vale para la bicicleta)
Hemos pateado el centro, hemos mirado escaparates, nos hemos perdido en la librería más grande de la ciudad para encontrar un libro que cienes y cienes de veces le he dicho que se leyera, hemos hecho una visitilla a la catedral a ver a la patrona (eh, que no ha sido cosa mía, ¿eh? que a mí me han obligado), hemos rajado de los profesores de la facultad con problemas de misoginia (haberlos haylos) (sobretodo cuando UNO reincide con las dos presentes, cada una con un caso propio y distinto)... Vamos, lo normal que se hace en una tarde como esta.
Pero lo de los bombones caníbales nos ha marcado... Y esos seres que comen de todo... Y hemos quedado en que, si dentro de un año seguimos sufriendo por los hombres, que nos montamos un nidito de amor y nos hacemos lesbis para practicar el canibalismo bombonero. Que por opciones que no falte.
Terminada la tarde, casi ya de noche y cuando estaban ya quitando las calles del centro de la ciudad, nos hemos despedido, cada una a su tren y hemos quedado para otra vez, la próxima, a saber cuándo. Mientras, nos volveremos a ver por el messenger.
Ahora, las PS (de post scriptum):
1.Si me meten en el mismo saco que a Leocricia llamándome bombón, no sólo tendré que asumirlo, sino que tendré que vivir con ello. La desbancaré cuando yo también pose en bikini y me lo ponga en el book :P
2.La solución al problema de la servilleta está aquí
3.Y decir a todos esos que me mandan spam al correo, que acaban de ganar un bonito desatascador.
4.Ya sé que ya no soy la número 1 del servidor, pero bueno, que me quiten lo bailao...
Vayavayavaya... con que no me reconoceríais si me pusiera junto a la Jolie... diríais "¿quién es quien?" (pero no llevo sombrero ni tengo bigote). Pues allá van las (posibles) respuestas:
1-Yo no me he tatuado jamás nada, y menos, el nombre de ningún santo varón (claro que a este paso, de tanto borrar nombres, tendría el cuerpo lleno de tachones)
2-Yo no tengo una mansión en Jolibud (gracias a los dioses, porque menudas contribuciones tendrán que pagar...)
3-Yo no salgo en las revistas (cosas del dulce anonimato)
4-No estoy con Brad Pitt (otra vez, gracias a los dioses porque me parece insoporteibol)
5-Tengo celulitis (...ahora si que la Jolie está muerta de la envidia por tener algo que ella no tiene je je je je)
6-Mañana me voy de comida con unas amigas de la facu (...y la Jolie de estrenos, de galas, de sesiones de fotos...) (bah) (tonterías)
7-Me he encontrado un frasco de tinta china en la calle (...a ver si a la Jolie le pasan cosas tan interesantes como a mí...) (chincha rabiña...)
Por supuesto, nos diferenciamos en más cosas, pero vamos... apenas unos detallitos sin importancia y nadie apreciaría la diferencia entre la que hace de Tonraider y moi.
Pos ale, como me ha gustado eso de los juegos, allá va otro (es una cosa que aprendí de pequeña):
Coged una servilleta de papel e intentad hacer un agujero tan grande que quepáis en él (enteritos, digo).
La solución, en el próximo post (si aprendo a meterla aquí)
Por si me muero o algo de eso, feliz viernes!!
Parece un juego muy fácil:
Piensa en una persona famosa.
Piensa en alguien de tu entorno.
Encuentra las siete diferencias.
...Eh, que tiene su cosa, ¿eh?
(Ejemplo de la autora: encuentra las siete diferencias entre Penélope Cruz y yo)
(...os lo he puesto complicadillo, eh?) (si lo véis demasiado difícil, me lo decís) (venga, lo cambiaré: las siete diferencias entre Anjelina Jolie y yo)
Ale, me voy a terminar con la plaga de polillas que ha invadido mi casa (esto de las siete plagas ya me está tocando los...)
Érase una vez una muchacha que le preguntó a un chico si se quería casar con ella. El chico dijo "no".
Y la muchacha vivió feliz para siempre, sin lavar, cocinar, planchar para nadie, saliendo con sus amigas, tirándose a cuanto hombre le apeteciera y sin trabajar para ninguno.
FIN
...Gracias, gracias!!! Por fín he entendido la moraleja!!!! (si es el que no se consuela es porque no quiere)
(He copiado el título de un libro de Stephen King, pero supongo que me perdonará)
Además de ser hoy el día de MI madre, esta semana será el principio de una nueva Eufrasia.
...Estoy segura de que todo esto tiene alguna moraleja, pero hasta que me entere de cuál es, dejadme que disfrute de este rayito de esperanza. Sip. Ya me va el Messenger. Lo arreglé yo solita. Y esto tiene su mérito.
Tiemblo al pensar en las atrocidades que hice en otra vida, aunque no lo recuerde. Tuve que ser más mala que la peste y hacer verdaderas carnicerías entre la población. Lo mismo fui una reina mu remala que mataba de hambre a sus vasallos. O era un bandolero muy cruel que robaba a tolmundo. O fui de las SS, o de algún grupo guerrillero malvado... O maté a mis quince maridos... O envenené a mis ochenta y cuatro hijos... Yo qué sé... Algo hice, de eso estoy segura...
...Argh... Si hice algo me arrepiento y... ¡pido clemencia!
Ya sabéis que peor no me podía ir la cosa... Pero es que me ha ido peor aún...
¿¿¿¿¿POR QUÉ (COÑO) NO ME VA EL MESSENGER?????
...Siento que mis maldades en mi vida pasada las estoy pagando ahora. Pero el messenger no, por favor... ¡El messenger no!
Así que ésos amiguitos que tenía por ese mundo, deciros que... Nada, que ya nos veremos... si es que nos vemos... A este paso pierdo hasta la vista...
(Pd: "Hay una nueva instalación disponible...". ¿¿¿¿Es que no saben que mi ordenador es una especie en extinción y no se lo puede descargar????) (malvados) (odio a Gates) (ya no quiero nada de él) (ni ser su heredera)
Este es otro de mis vicios. Nada de chicles dulzones de fresa. Para mí, andestén los chicles de clorofila que se quiten los demás. Ya pueden darme calambres en la quijada, rompérseme los dientes a fuerza de masticar, pero es un placer del que no me privo.
Ayer fui al dentista. Dijo que la boca la tenía bien (una mierd...), así que empezó a arreglarme una muela (otra, total, qué más da...) no sea que me quede mellica y acabe trabajando en tv haciendo de cuñao (total, la vacante como aún no está cubierta, hay esperanzas). Como no se me despertó la sensibilidad del labio y de la lengua hasta casi la media noche, casi parecía extranjera cuando hablaba (¿be daz un vazo de abua?), así que he tenido que postergar mi ración de chicles de clorofila hasta hoy, cuando he podido rumiar a gusto.
Pero es que a mí el dentista no me da miedo. Es más, me relaja. Creo que es el único tío que me deja la boca abierta durante horas (a pesar de la hora y media de retraso de ayer...). No me dan miedo esos cacharritos que tiene (el del aire, la cánula aspirativa, la fresadora...) y a pesar de tener unos ruiditos insoportables (fiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiuuuuu....), que te salpica la cara cuando empieza a excavar en la caries, que te mete una parte de él en tu boca (los dedos, hablo de los dedos)... me entra un sueño... Casi estoy por decirle que se ahorre la anestesia, porque este hombre tiene el don de tocarme un diente y entrarme una modorra im-pre-sio-nan-te. Menudas siestas me pegaría yo en la butaca esa... (lo sé, lo sé, yo no soy de este planeta).
Cuando oigo a alguien gritar o gemir por un empaste en la habitación de al lado, yo siempre me sorprendo de porqué yo no le tengo miedo al dentista (será que como tanto fue el cántaro a la fuente...) y me entra esa somnolencia repentina.
No es que sea valiente, ni más valiente que nadie. Pero, en cambio, al médico al que no me gusta ir es al/la ginecólogo/a. Sobretodo cuando te dicen: "siéntate en el potro", y te sientas. "Pon las piernas ahí". No hay escozor más indescriptible que el de una especie de embudo metálico que te meten por ahí, y se abre con un cla-cla-cla-cla. Una vez con la cosa adoloría, ya te puede hurgar para citologías y leches, que ya no te enteras de ná. Y ahí no miras si el ginecólogo es guapo, porque a mí, por lo menos, me cae mal, fatal, lo odio, odio a su gente, su vida, sus muelas... Y te sorprende que un tío (si es el caso) tenga una parte de él dentro de tí (los dedos también en este caso) y te saque tu parte violenta y asesina (tócame más de lo que debes y mearás por la oreja) y pienses que tanto tapar el asunto pa qué, si luego lo vas enseñando cada vez que vas al ginecólogo...
...Anda, las muelas... Que yo estaba hablando de muelas. Yo estaba hablando de los chicles de clorofila. Ya me he ido del tema. A lo que iba: que prefiero ir al dentista que al ginecólogo.
Total, las muelas las utilizo.
...Como hay quien se molesta de que hable de mi situación como desempleada, pues nada, ale, le haremos caso, pero que sepa que la cosa sigue ahí, pendiente, y puede que algún día llegue a escribir un post que de tanta lástima, que todos desearéis contratarme, aunque sea para contar cuentos, a jornada completa con fines de semana libres y catorce pagas al año.
Pues hablaré de algo que tiene su fama en este mundo, como es la revista de Círculodelectores. (A propósito: cuando pongo algo junto cuando en realidad no va así, es para que no se piensen que hago publicidad y que luego no salga en el guguel)
Esta revista tiene un catálogo impresionante de libros de toda clase de estilos e incluso música. Pertenecer a este círculo es de lo más fácil: te apuntas y compras cada dos meses lo que quieras, hasta te regalan la revista para que elijas qué quieres. Hay gente que, a pesar de lo fácil que es ser uno de ellos, sólo quiere la revista, así que te la guinda del buzón. Pero... ¿¿¿¿¿pa qué????? Y empiezas a sospechar de todo el mundo, pero luego, por eliminación, siempre acabas dando con el culpable (LA culpable, en este caso), que suele ser (siempre) la viejademierda, que no contenta con ensuciar mi portal, marcarme la puerta con las llaves y troncharme las plantas, osa con distrerme la revista. Como si tuviera mucho que comprar... o como si tuviera algún interés en leer...
A ver... yo si quiero saber qué hay de nuevo en la viña del señor me voy a la wés del circulito, y miro. Pero en donde esté el formato papel, que se quite lo demás. El placer de hojear (que no ojear) lo que hay, sentada en el sofá de tu casa... Pos no, casi ningún mes es posible. Y todo, gracias a la viejademierda, que ya lo tiene por costumbre. Como si esa revista fuera de ésas que en cada página te regalan una muestra de colonia, de crema antiarrugas o de callicida... O como si en cada hoja hubiera un vale descuento para canjear a la compra de uno de los productos indicados... O como si tuviera pasatiempos o sopas de letras... Que no, que no puede ser. Solicito una extradición para la doña. Con que saliera del edificio para no volver, me es suficiente (un asilito, o irse con algún hijito, o un entierrito...)
...Pero nooooo, ¡¡¡este mes no ha podido!!! HA HA HA HA HA... (risa maquiavélica) porque este mes mi agente ¡¡¡me lo ha entregado en mano!!! (la vieja estará muriéndose, lo noto, lo presiento... coño, que no, que ahora arrastra las sillas).
Pues eso. Que como NADIE me ha regalado el último libro de Pérez-Reverte, pues que me lo compro yo solita. Ale, ahí queda eso.
...Y que luego digan que nadie fomenta la lectura. Exijo un premio a la de YA!!!!
(Arturito, anda... apadríname tú, que Florentino no me hace caso...)
Según mi sempiterno compañero, el diccionario:
Obsesión, del lat. obsessio, -onis, asedio:
Idea, deseo o preocupación que alguien no puede alejar de su mente.
...Gracias a Toni. Este post va dedicado a él (no lo has pedido, pero por hablar) XP
A mi no me gusta Mel Gibson, ni como actor ni como hombre (me sacáis de mi Beckham y nada... que no), pero reconozco que, gracias a él, supe lo que era una obsesión. Luego, Jack Nicholson y Johnny Deep me hicieron ver que habían otras clases de obsesiones, pero que vamos, que unas causan risa y otras no (y todo depende de si eres famoso o no).
Mel Gibson, en su pinícula Payback se tiró toda la cinta cobrando (pero no dinero) para cobrar (su dinero). Ahí le pegó hasta el apuntador, por pesado le querían dar más dinero del que quería, pero no, él quería lo suyo. No otro dinero, sino el suyo. Y vaya, por pesao lo consiguió.
David Beckham ha salido a la palestra por tener manías y obsesiones. Que si vestir haciendo juego con los muebles, que si las cosas tienen que tener un número par, todo en perfecto orden... Vamos, son obsesiones que son criticadas por ser quien es. Pero yo conozco gente que su obsesión es hacer que los demás le consigan cosas, el que se lava las manos veinte veces por hora, el que no deja que le toquen, o que toquen sus cosas, el que va a los sitios y tiene que pedir algo para que se lo regalen... Algunas obsesiones rozan lo imposible, y no hace falta que sea Beckham el que las tenga para ver lo absurdo de las cosas.
Jack Nicholson, en su película Mejor imposible, refleja hasta qué punto una manía roza una obsesión. Cubiertos de plástico en restaurantes, no pisar las juntas de las baldosas de la calle... Vamos, que no es una obsesión, son cientos y cientos con los que la gente se reía a carcajadas.
Y, por último, Johnny Deep, en busca de su Perla Negra, su barco. No ha habido pirata más pesao que éste en la industria del cine, y dale, que quiere su barco... Me recuerda a un trocito de Creepshow (¿se escribe así?) en que un tío se muere pidiendo su tarta y se le aparece a la familia como muerto viviente para que le dieran de una vez su tarta... Si es que cuando una idea se mete entre ceja y ceja... Y si eres cejijunto, pues por debajo del pelillo.
Así que si, yo tengo una obsesión, sólo una. UNA. Y doy gracias a los dioses por tenerla. Porque eso significa que me preocupo por mí misma. Y no es una cosa que haga daño a nadie, ni atente contra la humanidad. Por eso, si mi obsesión ya empieza a oler, esperáos a que pase más tiempo y que no me de por hablar de ello.
...Y dad gracias que no me ponga a hablar de los gavi... gavil... Nada, que ya no me sale. Bueno, de ésos.
(pd: Como nota personal, tengo un bonito dolor de cabeza que me dura ya tres días)
...Vale, impaciente es mi segundo nombre... Vale, puedo trabajar en otras muchas cosas además de la administración pública, de hecho tengo experiencia en más de un sector...
...pero haber mandado hace apenas una semana un currículum a una empresa y que hayan pasado de tí y busquen gente en la oficina de empleo... tienen coj...
...Que les den. Que no me llamen, que no pienso ni coger el teléfono (esbromaesbroma!!!)
No sé si la famosa leydemurfi lo recoge (seguro que si, pero bueno), pero a la hora de buscar trabajo, basta tener una titulación para ver cienes y cienes de ofertas y que en ninguna pidan lo que tienes tú. Vale, la mía es rara de coj..., pero algo tendrá que haber en la viña del señor, con lo grande y ancha es España...
Ahora, veamos los requisitos para cualquier trabajo, incluso si se trata de montador de persianas: que si inglés (y yo, como no aprenda con los Lunnis, no me veo yo diciendo maitailorisrich) (zoquete que es una para los idiomas), que si paquete oficce (depende para qué... si lo voy a tener que utilizar, pues no mucho, pero si es sólo por quitarse a gente de encima, SI, SI, SOY UN AS), que si proactividad (aaaaargh, esos tecnicismos tan nuevos... nopuedonopuedo...), capacidad de trabajo en grupo (emmm... depende para qué, claro :P), freelance (ein?????), incorporación inmediata (cómo les gusta pensar que estás en el paro deseando que te llamen...), vehículo propio (y ¿qué pasa si no lo tienes?), buena presencia (definamos mejor la cosa, no sea que la liemos...), buenos valores (¿¿¿¿¿????????) (definan esto también, por favor...), persona muy dinámica (o sea, que curre mucho en poco tiempo... ajajá...), flexible (si fuera para ser contorsionista, hasta lo entendería)... etc.
Luego, esos peazos sueldos!!!! Diosdiosdiosdios... 6000 euros brutos al año!!!!!! En 14 pagas!!!! Mira, me da igual que sea de tirador de confeti o de contador de nubes, pero ESO ES UNA MIERDA DE SUELDO!!!!!!!!
¿¿¿Y los que te hacen disfrazarte para trabajar??? Siesquenopuedeser... Yo les metía el disfraz por el... (a los jefazos, claro)
Je je je je... nada, nada. Que a este paso, me voy de gorrilla, fijo, y más por aquí, que además de no haber ninguno aún, podría ampliar mercado y abrir sucursales y todo...
Voy a ver si tengo algo que me pueda servir.
Soy una delicada flor que necesita sol para brillar, viento para volar y aire para suspirar (...no sigo, que me entra la risa) (es algo cursi que se me ha ocurrido, ya que la Eufrasia es también una flor) (yo no, yo como mucho un cardo) (eso si, con estilo) XDD
Bienvenidos al blog de una nueva desempleada je je je je... espero que por poco tiempo (y por la cuenta que me trae) :P. Bueeeeno, cómo cambia la cosa, eh? De trabajar a no trabajar... Gracias a los dioses que existen los blogs, porque anda que no me he desfogao yo por aquí (aunque no todo lo que quisiera). Eso que me he ahorrado en psicólogos, con lo caros que son... (y yo no estoy para ir gastando dinero...)
...Si no me sale trabajo, me veo en la parada del metro como el padre de Torrente... O tocando la guitarra por las calles (aunque yo no sé tocarla), o limpiando parabrisas en los semáforos con agua sucia... Vendiendo pañuelos de ésos que son tan malos... De gorrilla... Diossss... ¡¡¡necesito trabajo!!! (lo sé, lo sé, sólo llevo unas horas en el paro, pero una es así de impaciente).
Así que, amiguitos todos, no hay peor espera que la de esperar algo que es esperado (¿tiene sentido esto?). Pero lo llevo bien (creo) (...no, no lo llevo bien).
...Tengo que controlar la dosis de posts al día. Si no, me veo contando hasta lo que se escucha por la ventana del patio de luces... (aburrimiento, se llama) (y yo debería estar estudiando) (hoy va a ser que no).
Para consuelo de muchos, yo también pertenezco ya a la cola del inem, pero nada, con alegría. Creo que he sido la más feliz al salir de la oficina. Todos con prisas, todos teniendo algo que hacer... Vamos, parecía que yo estaba allí por placer, como si no tuviera nada que hacer en la vida que estar en la cola de la oficina de empleo para inscribirme. Que si tengo que hacer la comida (joer, ¿a las nueve de la mañana?), que si tengo que ir a comprar (y yo, y yo, señora...), que si tengo que hacer muchas cosas (joer, señora, cállese...), que si tengo prisa (pues la misma que yo, oiga), que si... En fin, dicen que la paciencia es una virtud, no? Pues hoy la he perdido con esa clase de gente, que intentaba colarse con cualquier excusa. Eso si, con alegría.
Porque el coincidir con esa gente que intenta colarse en los sitios, con cualquier excusa, pone de los nervios a cualquiera. No puede ser que tú no tengas nada que hacer y que hayas querido ir a primera hora a los sitios a los que tienes que ir para terminar cuanto antes, y los demás (y ahí si que generalizo) tengan más prisa que nadie, que su día es más corto que el tuyo, y que a ellos les queme estar esperando un papelito, casualmente el mismo que tú, y no comprendan que una cola hay que respetarla. Además, si al final de la mañana estaremos todos en el mismo sitio (haciendo méritos en las estadísticas del inem), ¿a qué viene tanta prisa? ¿Por apuntarte antes cobrarás antes? ¿Por esperar menos ganarás puestos a la hora de ser contratado/a? ¿Y yo? ¿Qué se supone que hago allí? ¿Matar el tiempo?
Esto es como el supermercado. Vas tú o cualquier otra persona con una barra de pan, o cualquier cosa (cantidad ridícula), y el de delante es alguien que lleva un carro lleno hasta los topes. Puede (no siempre) que el de delante te ofrezca pasar antes, un detalle, que se agradece. Pero a veces, ocurre todo lo contrario. Aparece un carro que se desborda, tú estás con tu paquetito de arroz a la hora de comer, o cualquier otra chuminada, y te suelta el del carro que tiene prisa y que le dejes pasar... Ejem...
Muchas veces recuerdo una escena que sucedió en el médico, una de las pocas veces que he tenido que ir. Mientras todos hacíamos cola, apareció una mujer con su hija. La chica estaba blanca, apenas se mantenía en pie. Lo chocante, además de verle la carita que tenía, era que la chica iba con pijama y con bata. Urgencias no funcionaba a esa hora, y la chica estaba casi llorando. Pensé que qué mal se encontraría para no haberse cambiado siquiera, y la madre nos pedía por favor que le dejáramos pasar, que no le habían dado ni número, y su hija estaba muy mal. La directora de turno (siempre hay una en las colas de los médicos), le iba diciendo que si hay que esperar turno, que si volviera mañana, que tenía mucha prisa... Cuando salió el paciente que estaba en la consulta, una mujer, que le tocaba entrar, hizo un gesto a la mujer y a la hija para que pasaran antes, pero la directora se coló y entró. Todos nos miramos indignados, mientras la mujer que tenía que haber entrado empezó a hacer gestos con la cabeza de enfado. Cuando salió la directora, le dijo a la mujer con la hija enferma:
-Venga, señora, ya puede pasar...
-Mucho morro, eso es lo que tiene usted...-le dijo alguien.
-Si, claro...-dijo la directora yéndose sin mirar hacia atrás.
Todos tenemos prisa, pero hay que saber comprender la situación, claro. Pero por mucho que estés bufando en mi nuca, no me indicará qué clase de prisa tienes. Lo único que, como a mí, te molesta hacer la cola para inscribirte, para comprar o para esperar a que te den una carta. Y tu tiempo no vale más que el mío.
Ale, pues que le vayan dando. Mañana, en el paro. Sólo espero que me hagáis sitio en la cola para apuntarme y no me hagáis esperar mucho... (decidme que no soy la única!!!)
...Dios, qué sueño tengo...
Nuevo titular: Un preso se come las yemas de los dedos para evitar ser identificado. Hijo, además de detenido, lo que estás es toooooooonto. Ale, un bonito desatascador por gilipoll... 
Gracias a Leocricia por sugerirme el título de este post (sin ella, yo no sé qué sería de mí) (que se haga un blog a la de ya!!!!) (ah, que ya lo tiene... y sale en bikini) XDDDD
A la de ya necesito leer un blog de Olimpia (chica, anímate, si luego no duele ni nada...)
Pues a lo que iba.
Estamos en primavera, que la sangre rebulle (no rima, pero es cierto), y es temporada de primavera-verano en cualquier tienda de ropa, así que los maniquís muestran mangas cortas, faldas-cinturón y sandalias. Todos sabemos que los maniquís son seres inertes que ni sienten ni sufren en silencio el problemas de las hemorroides... Y que porque sea primavera, no significa que ya colguemos el abrigo. Por ejemplo, yo hace un mes que tuve que prescindir del abrigo por una ola de poniente que pasó por aquí, y me vi en tirantes por casa, como un Village People cualquiera... Luego volví a otro abriguito más finillo, para ahora utilizar la chaquetilla. Yo soy como un termómetro, pero restándole grados, siempre tengo frío. Las hay peores, eh? de no soltar el cuello alto hasta casi agosto...
Vas por la calle ahora, en estos días soleados, y te cruzas con una chica. Y piensas... ¿en qué mes estamos? En agosto?... ah, no, en abril... (vale, ya estamos en mayo, pero yo en lo que llevo de mes aún no he salido a la calle ni he visto a nadie) y mientras tú vas con tu chaquetilla, tu jersey, la camiseta interior... ella va con unos tirantitos, piratas y sandalias. Y piensas: anda, el maniquí de la tienda cobró vida, pero ves que no, que la chica es real, hasta lo mismo te saluda y todo... Y piensas de nuevo: o yo soy muy friolera, o es que ésa tiene demasiada calor. Pero 19-20 grados no son temperaturas para tirantes. Vamos, por lo menos para mí, que me entra de nuevo la dentera cuando veo un tirante antes de junio.
Y sigues caminando tan tranquila, cuando otro modelito de playa surge ante tus narices. También tirantes. O eso, o es que lleva un jersey abajo del mismo color que la piel y no se le nota ná... Y no, es que la chica tiene calor... Y a mi me parece bien. Pero... ¿¿¿tanta calor tiene??? Me vuelve la dentera y cruzo los brazos para recogerme del frío invernal que se apodera de mí cuando veo un tirante antes de tiempo.
De repente, llegas a un lugar concurrido, y... ¡tachán! Ves conjuntos alternados en la acera. Gente en manga corta junto a gente con abrigo... dos amigas con tirantes charlan con otra que tiene bufanda... Y ya entras en rigidez ante mortem, se te han roto los dientes de tanto castañetear porque no entiendes ya en qué mes estamos, si el termómetro digital de la farmacia que te cruzas va bien, y si estás enferma y no te has enterado o son esas pobres chicas que tienen calor, cuando el aire que hay te ha helado los ricillos de la nuca, y piensas que sólo estás a 20 grados, que llevas chaqueta, no llevas bufanda, y que te has cruzado con una amplia gama de abrigos y camisetas de tirantes en tan sólo unos pasos.
¿Es carnaval? ¿Ha llegado el buen tiempo y no te has enterado? Y miras algo infalible: los niños. Y ves que llevan una chaqueta, como tú, y que llevan pantalón largo y leotardos, como tú. Y piensas: o he rejuvenecido veinte años (por la manía de las madres de abrigar bien al niño), o éstos son de los míos... Así que miras los tirantes y te abrochas la chaqueta, metiendo las manos en el bolsillo, buscando el sol al caminar, mientras las de las camisetas están charlando, con los brazos cruzados, la piel de gallina, sufriendo porque les ha tocado pararse a hablar con alguien en donde hay sombra.
Porque cuando hace calor, lo hace para todo el mundo, y ahí si que sobra chaquetas y todo el mundo reacciona igual... Es más... Otro día hablaré de los que se ponen manga larga en pleno agosto. Ah, y de negro.
He estado leyendo algunos titulares de noticias que me han sorprendido tanto, que no puedo evitar comentarlos aquí. Mi reino por un hacha... Y sabéis que si hay algo con lo que obsequiaría a los que hacen algo imperdonable (o por lo menos lo intentan), se trata de un desatascador, con mango de madera, ideal para cualquier orificio del cuerpo... Así que de günier is:
-Un conductor pierde 116 puntos del carnet de conducir en una sola noche. Italiano, para más señas. Pero es que el máximo de puntos por carnet son 20. ¿Quién es el que necesita un desatascador para metérselo por el...? ¿El conductor infractor por ser un peligro para la humanidad? ¿O el carabinieri de turno que le va parando cada vez y le va haciendo una preciosa colección de multas? Nosénosé... pero el desatascador debería ser compartido.
-Tres meses de prisión por insultar a Estefanía de Mónaco. Sin entrar en polémicas con los jueces y su independencia a la hora de sentenciar (que puede ser tan libre como su imaginación lo permita), me pregunto qué clase de insultos hacen que un fanfarróin acabe en la cárcel y no el que ahostia a su mujer enmedio de la calle. Un desatascador para esa clase de jueces, que atentan contra la dignidad de las personas.
-Le demandan por leer un cuento gay en clase. Amosavé... para mí, que estos padres eran del foro de la familia. Chicos... os habéis pasado tres pueblos. Anda que denunciáis un caso de pederastia... Más gay que es Twinki Winki... Un bonito desatascador para cada uno.
-El juez que trató la denuncia de plagio contra Dan Brown incluye un acertijo en su sentencia. Pues si yo escribo algo y el que me lo plagia se forra, no me haría gracia ninguna. Pero que encima el juez se cachondee de mí en mis narices, tiene cojones. Así que para este juez, un desatascador tamaño industrial, por chulo.
-Profanan una tumba y hacen caldo con los huesos de la difunta. ...El desatascador debería ser tan grande que, una vez dentro, no les permitiera ni parpadear.
-Núria Bermúdez obtiene la licencia de agente de fútbol. Aquí el desatascador no es para la Nuriaber, porque ésa de tonta no tiene nada y ha conseguido algo de lo que otros han sido incapaces. Desatascador para los envidiosos... (mmm... ¿dónde hay que apuntarse para eso?) porque seguro que piensan que lo ha conseguido de a saber qué manera. ¿Estáis seguros?
-Silvio Berlusconi llama gilipollas a todos los italianos que no le voten. Pues así te ha ido, chaval... Y un desatascador de regalo.
...Ahora pido ayuda, porque el mundo necesita muuuuuuchos desatascadores. ¿Alguien conoce más titulares?
Dedicado al redactor jefe (no va de lo que pedías, pero...) (resto de peticiones, que sean formuladas por escrito) (son gratis, que no pienso cobrar por ello) (...todavía XD) (post sugerido por Doña Olimpia, todo sea dicho)
Mi familia está al tanto de la situación (económica) catastrófica en la que me encuentro. Vale, puedo confiar aún en el paro y en algún ahorrillo que tengo, pero ya empiezan a darme sugerencias para encontrar otro trabajo ipso facto. No son sugerencias... más bien es algo así como "yatestásyendo". Como sé que en fin de semana no hay entrevistas de empleo y sé que mucha gente que trabaja lee blogs para matar el tiempo (espero que este también), pues allá voy haciendo méritos con mis críticas literarias. Hoy: Los libros que jamás debieron ser escritos (habrán más entregas como esto guste, yo aviso)
Clamo al cielo cuando me paso horas frente a un libro y me encuentro con que es un bodrio, sobretodo el final. Argh, lo odio, odio haber estado perdiendo mi tiempo en semejante cutrez... Por eso, hay ya cierta selección a la hora de leer: como a la 10ª página no me haya enterado aún de lo que va, fuera. Alguien necesitará un regalo... Pero otros, en cambio, te engañan hasta el final. Parecen buenos, pero parace que los escriban con todo el esmero del mundo y el final es una idiotez. Por eso, quiero opinar que los libros que jamás debieron ser escritos son:
-La trilogía de La Bella Durmiente, de Anne Rice (a quien le guste el sado maso, vale, pero a las que los empezamos creyendo que era una versión del cuento de Disney) (...como Disney levantara la cabeza...) (lo peor que ha escrito esta autora)
-Todo lo escrito por Christian Jacq, menos el primer libro. Porque el primer libro te gusta, anda, de egipcios, a ver, a ver, anda, qué guay, qué bien escribe... el resto de la obra parece escrito con el "cortar y copiar" y cambiando los nombres (como las canciones de Revolver, vamos)
-La casa veneciana... No me acuerdo ni del nombre de su autora, pero ni falta que os hace, porque os prohibo terminantemente que lo leáis (¿alguien lo quiere para el cumpleaños?)
-El huerto de mi amada... Mucho premio Planeta, pero Zzzzzzzzzzz.... (quince horas me duró)
-El círculo mágico, de Katherine Neville. A ésta le sonó la flauta por casualidad con "El ocho" (buenísimo), y lo que hizo fue imitar al Jacq, con el "cortar y copiar" en el ordenador, cambiando nombres y "ajedrez" por "banco" o "manuscritos". En los tres la protagonista pilla cacho con su "protector".
-Carrusel, de Rosamunde Pilcher. La escritora de "Los buscadores de conchas" tuvo una época muy mala, lo sé, lo presiento. Si no, no entiendo cómo pudo escribir algo tan... previsible.
-Caballo de Troya. Me vais a lapidar, pero... es infumable... (y se parece a una peli que vi en semana santa de uno que había grabado a Jesús en vídeo) (y quería encontrarlo, claro)
-Romeo y Julieta. Amooooooooooos, no se puede ser tan toooooooonto. Si no recuerdo mal, la historia transcurre la misma semana. Y, a todo esto, Romeo lloraba desconsolado por OTRA cuando vio aparecer a Julieta.
-Antonio Gala. Lo siento, pero no. Nada de nada. Lapidadme si tenéis coj...
-Isabel Allende. Exceptuando "El plan infinito", es otra que escribe siempre de lo mismo. Más de lo mismo. Y escribirá siempre más de lo mismo. No digo que escriba mal, sino que escribe siempre lo mismo.
-"Alicia en el país de las maravillas". Yo no sé qué se fumaría el Carroll ese al escribir, pero desde luego... hasta el culo iría, seguro.
Y como también sé escribir bien de la gente, allá voy:
-Torcuato Luca de Tena... Qué queréis que os diga... Me encanta To-Do (ojo a "Edad Prohibida" o "La brújula loca" o "La mujer del otro")
-Pérez-Reverte... Y pensar que lo descubrí con "La sombra del águila"... Y que me escacharré a reir... y que aún no tengo su último libro... Y que de mayor quiero ser como él...
-García Márquez. Éste tiene su historia. Lo descubrí con el cuento "El ahogado más hermoso del mundo" y con "Historia de un náufrago". Lástima que el asesinato de Liliana Gaviria me haya tenido que recordar el muy duro "Noticia de un secuestro".
-Jorge Amado y su "Gabriela, clavo y canela". Me encantó, sinceramente.
-"La sonrisa etrusca" de José Luis Sampedro. Tierno y emotivo.
-Fahrenheit 451... Antes lo tenía que haber leído, leches...
-"El guardián entre el centeno". Colosal. Y divertido... "lo que más revienta es..." es la frase que más repite el chico je je je je.
-La pentalogía de "Flores en el ático". Sip, son 5 libros. La sorpresa es que el cuarto es el fin de la historia, pero el quinto es un retroceso... Mejor, leedlo.
-"Los santos inocentes" me hizo explotar la vena de la indignación... porque eso era real como la vida misma... Cabrones...
Y, cómo no, libros infantiles o juveniles que no tienen desperdicio:
-"Ana de las Tejas Verdes"... Ays... qué potito... Y pensar que fue en este libro en el que se basaron las autoras de Candy Candy...
-"Charlie y la fábrica de chocolate". Creo que yo tendría diez años cuando lo leí. NO hace tanto que me lo compré, porque me gustó muchísimo y siempre lo recordé. Tiempo después, salió la peli. Y no la he visto.
-"La hija del espantapájaros" de María Gripe. Otro libro de mi infancia que conseguí no hace mucho y me gustó tanto como cuando lo leí la primera vez.
-"Heidi", pero la novela de Johanna Spiry... No el manga japonés... Qué bonito... snif...
-"Las aventuras de Tom Sawyer"... Vamos, no me digáis que ya conocéis la historia... Nooo... vosotros veíais los dibujos animados, eh? eh?
Así que tras mi crítica literaria de obras de todos los tiempos, señores de las editoriales, quiero anunciar que busco empleo. O escribir un libro. O ser crítica. Con tal de leer sin que los libros me cuesten un duro, y que me paguen por ello, lo que sea.
Escucharé todas las ofertas.
Quiero haceros una pregunta. En el caso de que alguien se metiera con vosotros... ¿os defenderíais? Si pusieran en duda vuestra honorabilidad, vuestra integridad... vuestro bolsillo... ¿qué haríais? ¿Os defenderíais? Pues eso es lo que está haciendo el Vaticano ante la inminente estreno del piniculón "El código Da Vinci".
Allá ellos con la que tienen montada (los del Vaticano, digo). Allá ellos los que se hayan creído esa novela a pies juntillas. Allá los que han querido aprovecharse de la que hay montada para hacer un rollazo (porque lo será) del libro. Pero de ahí, a boicotear una pinícula por atentar contra la iglesia y el Opus Dei... como que se están pasando un poco. Lógico lo veo, yo también me defendería, pero querer arrasar con todo el que te lleve la contraria... Vamos, que el querer seguir siendo intocables... Ni que fueran los de Elliot Ness...
Vale. Quien se haya leído el libro (servidora mismo), habrá visto que el que lo escribió /plagió (que ése es otro tema digno de ser comentado) no deja títere con cabeza en todo lo relacionado con la iglesia y sus ramificaciones. Pero que de ahí a que todos los que son sean malos malísimos... hijo, hasta ahí no creo yo, aunque excepciones habrán (como para todo).
Ya hubo movidas con otra película, "La última tentación de Cristo". Hubo movidas muy fuertes, con amenazas de excomunión y todo... Y cuando la ves, lo único que piensas es "qué imaginación". Vale, podría haber sido, pero no fue así. Por lo menos, así no aparece en la Biblia. Y como no aparece así, pues será mentira. Será, pero pudo haber pasado... Otra opción.
Lo curioso es que han habido otras películas que, aunque también meten caña a la iglesia, han pasado de polémicas. Algunas, tan famosas como "Las sandalias del pescador", no sólo se libraron de boicots, sino que han pasado a ser todo un clásico en el cine. O la del Antoñito Banderas, "The Body", en la que no sólo se pone en duda al Vaticano por su reacción en contra de un descubrimiento que atentaría contra lo que tienen construido, sino también con la fe de los que creen. O la de "El tercer milagro" (creo que se llama así) con Ed Harris... O la de "Stigmata"...
Otra cosa que me llama la atención es la cantidad de libros que ahora se publican metiendo caña a la iglesia. Que si La Hermandad de la Sábana Santa... Que si El último catón... Vamos, monotemático el asunto.
Está claro que la iglesia se defiende, y no sólo porque muchos de nosotros, hayamos perdido la fe gracias a ella y a los que la componen. No predican con el ejemplo, y así pasa. Pero que no amenacen diciendo que si se hubiera tratado de otra religión, que hubieran habido revueltas justificadas... pues esas son palabras mayores, qué queréis que os diga. La libertad de expresión sirve para todo el mundo, no? Pues para los del Códigodavinchi también.
Y como yo no creo en la iglesia (y sí en Dios) y no me gustó el libro (entretenido, pero el final fue pésimo para mi gusto) paso de polémicas con todos. Total, veréis como la pinícula es horrible...
...Me voy a ver a los Monty Phyton, en concreto "La vida de Brian"... También tiene su polémica, pero te ríes un rato.
Hay cosas que, por casualidad o por obligación, han permanecido en mi cabeza. Lo curioso es que hay cosas que debería recordar por narices (cuántos miembros tiene el Tribunal Constitucional y cuándo abandonan su puesto, y quién lo decreta y cómo... argh...) y otras, como las apasionantísimas preposiciones, pues que ahí se han quedado a vivir para siempre.
-A, ante, bajo, cabe, con, contra, de, desde, en, entre, hacia, hasta, para, por, según, sin, so, sobre... (unos 8-9 años tendría yo...)
Frases así chorras que, a saber cómo, me poseyeron mientras veía ingenuamente la tele.
-Papá, papá... ¿porqué Di Stefano tiene el pelo igual que tiuuu? (El Informal, doblaje de Florentino Fernández, con un trozo de "Con ocho basta")
Frases impactantes.
-Mi hermano, tras el accidente, ha cogido anorexia... No se acuerda de nada. (esto es real, os lo prometo)
Canciones extrañas.
-Capricornio, Leo, Cáncer, Aries, Libra, Piscis, Tauro, Virgo, Géminis, Acuario, Escorpión y Sagitario (del mismísimo Manolo Escobar) (superadlo, anda)
Cosas que ya no se estilan.
-Es la hora del ángelus (música de violines) El ángel del señor se anunció a María... (a ver hoy quién reza a esas horas)
Cosas que ya no te sirven.
-Las valencias del Oro (signo químico Au, de aurum) son 1 y 3. (y plata es Ag por Argentum) (ale, ahí queda eso)
Cosas que son mentira.
-Algún día te acordarás de mí, ya lo verás (no recuerdo quién me lo dijo, pero vale)
Cosas que son verdad.
-Algún día te acordarás de mí, ya lo verás (de lo que no me acuerdo era de qué se trataba)
Cosas imposibles.
-Eres clavaita a la Paula Abdul (...¿quién?) (¿es posible parecerse a alguien que no sabes quién es?)
Cosas para subir la moral.
-Eres un diamante en bruto (...y me lo creo)
Cosas para bajarla.
-Eres la que mejor currículum tiene de todos los candidatos (y luego no me cogieron. Por cierto, fue en la Fnac)
Cosas divertidas.
-(Art. 47, Constitución Española) Todos los españoles tienen derecho a disfrutar de una vivienda digna y adecuada (...) Los poderes públicos promoverán las condiciones necesarias y establecerán las normas pertinentes para hacer efectivo este derecho, regulando la utilización del suelo de acuerdo con el interés general para impedir la especulación.
(El día 14 hay sentada en muchas ciudades de España a las 17:00 horas para protestar por ello)
Cosas que hay que recordar el día 14 a las 17:00 horas.
-(Art. 21 Constitución Española) 1. Se reconoce el derecho de reunión pacífica y sin armas. El ejercicio de este derecho no necesitará autorización previa. 2. En los casos de reuniones en lugares de tránsito público y manifestaciones se dará comunicación previa a la autoridad, que sólo podrá prohibirlas cuando existan razones fundadas de alteración del orden público, con peligro para personas y bienes.
(Ya sabéis que hay que portarse bien) (Vaaaale, esto lo he copiado asín, sin más)
...Y por qué no se me queda este temario? Con la buena memoria que yo tengo...
Feliz puente!
...Venga, hace tiempo que no os cuento un cuento (valga la redundancia).
Era una zorra que vio un racimo de uvas colgando en una parra muy alta, e intentó por todos los medios alcanzarlas para cogerlas y no pudo. Abreviando, cuando ya estaba hasta las narices de ver que no llegaba, se fue diciendo "bah, estaban verdes".
Se supone que yo soy la mujer del zorro (que queda más fisno) (lo otro suena más fuerte) (y una es probe peronrá). Mi piso son las uvas. Me explico: es pequeñito, tiene una vieja loca como vecina, el edificio ya tiene sus añitos...
...Y vino la bruja mala del norte en forma de embargo por letra impagada del banco y la mujer del zorro se tuvo que ir a vivir con sus padres.
...Argh... ¿dónde está el hada madrina?
Malditos cuentos y sus moralejas...
Chica, miope, con hipoteca, sin pareja, sin trabajo, con depresión... Vamos, reconocedlo... ¿A que me envidiáis, eh? ¿Eh?
...Si esto es un programa de cámara oculta, como que ya no tiene gracia :P
En fin...
...por lo menos tengo salud
por lo menos tengo salud
por lo menos tengo salud
por lo menos tengo salud
>>cof cof<<
por lo menos tengo salud...
(copiar 100 veces, así, por lo menos, me consuelo con algo...) (hablando de consolar...)
...Coñe, qué poético me ha quedado el título.
Hace años que no tengo una margarita en mis manos, ni la deshojo con la eterna pregunta. La respuesta es que la margarita siempre (me) mentía, así que prefería que no me lo recordara. NO... SI... y NO...
Más que los pétalos de una margarita, son los actos de una persona los que te indican si te quiere o no. Y a mi no me quiere. Por lo menos, no como debería quererme. O como quisiera yo que me quisiera. Incondicionalmente, sinceramente, honestamente. Pero no. Yo no lo veo así. Y veo que se aleja de mí en cuanto abro la boca para preguntar, y eso es signo indiscutible de que no es tan sincero como quiere aparentar.
No me quiere porque sabe que he sido objeto de muchas burlas y desprecios y, aunque ha mostrado su repulsa, él ha hecho lo mismo conmigo. Y lo sigue haciendo. Y si no me quiere, ¿qué quiere? ¿qué quiere de mí? Ha pasado mucho tiempo desde que estalló el conflicto y él no quiere claudicar.
Ha pasado de ser mi mejor amigo a un completo desconocido. No lo reconozco, en serio. Esa afinidad que teníamos ha desaparecido en cuanto mi paciencia se agotó. No soy la que llena sus sueños, no soy la que le hace suspirar. No es completamente sincero y no quiere serlo. Da igual lo que signifiquemos uno al otro. Su silencio tiene que ser más valioso que yo. No sé ni lo que he significado para él... No sé qué quiere aparentar ante mí, siendo que no necesitaba aparentar nada. Yo prefiero ver las cosas tal como son. Quise ver su sonrisa. Quise ver sus manos. Quise verle a él. Nada de hazañas pasadas o de historias que todos tenemos. Yo sólo quise ver lo que había. Y me gustó, me encantó... Y sabiendo que me gustaba y que me encantaba, me ha llevado hasta un camino en el que sólo hay una posible salida. Él la sabe. Yo también. Y él no quiere caminar junto a mí...
Y el no querer significa que no me quiere, que no me ha querido nunca. Me hace pensar que vuelvo a ser objeto de burlas, que cuando se reía conmigo, en realidad se reía de mí. Que sus besos fueron obligaciones, o distracciones. Que sus palabras no han sido ciertas desde el primer momento. Porque era él el que me hablaba de amor antes de que yo supiera que lo quería. Y ahora... ahora...
Cuando lea este post sabrá perfectamente a lo que me refiero. Si me quiere, volveremos a vernos donde siempre. Si no me quiere, que desaparezca, que destruya lo que es mío, y con todo, mi recuerdo. Que no muestre mi existencia a nadie, más cuando no me ha querido. No quiero ser un trofeo. Otra vez no...
Como dijo Lope de Vega:
Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso:
no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso:
huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño:
creer que el cielo en un infierno cabe;
dar la vida y el alma a un desengaño,
¡esto es amor! quien lo probó lo sabe.
o, como dijo Neruda:
...mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que le escribo.
Demuéstrame que estoy equivocada...
Datos personales
Eufrasia.
Vive en su casa.
Su teléfono a veces comunica.
Emilio:
Formación
Diplomatura en Biblioteconomía y Documentación. España.
Estudios complementarios
-¿Vale poner que me dieron una charla para la campaña de navidad de cierta multinacional de cuando trabajaba en los hipermercados?
-Tema 1 del carnet del coche (no os riáis, que os veo) (malditos)
-Cómo se programa un video
-Cómo hacer que tu presencia sea imprescindible, o por lo menos, más barata y rentable (preguntad a la empresa en el hiper que tuvo que meter a tres para sustituirme)
Objetivos profesionales
Ser rica (ah... que esto no se pone...) Entonces... un trabajo que me haga ganar mucho dinero sin sudar demasiad... (ah, ¿tampoco?) (borradlo todo)
APRENDER, REALIZARME PROFESIONALMENTE, CONOCER GENTE CON EXPERIENCIA EN EL SECTOR (eh, ¿a que queda bien?)
Experiencia laboral
Según mi vida laboral... emmm... técnico medio de archivo en administración local... cajera en hipermercado... reponedora en hipermercado... y trescientos cuarenta y ocho mil contratos temporales de etts.
Idiomas.
Ocho. Castellano, francés, griego.... y así hasta completarlos. (diosssss, me lloverán las ofertas)
Informática.
Sé encender el ordenador.
A veces, hasta imprimo cosas.
Blog propio
Soy la heredera universal de Bill Gates.
Aficiones
A partir del próximo martes, todas. Total, como tiempo voy a tener de sobra...
Interesados, contactar conmigo a través del formulario o de la dirección de correo electrónico arriba mencionada.
Propuestas guarras y amenazas de muerte como que no serán bien admitidas.
No hace mucho, alguien cercano osó echarme las cartas sin mi permiso. Yo no creo, no quiero creer, pero tengo que admitir que la primera vez que me las echaron me dijeron una sarta de tonterías con un final feliz. Al final, la sarta de tonterías se convirtieron en todo lo contrario, algo malo, algo que no contaré aquí, pero que también acabó bien. POr eso, ahora, desde la distancia que pongo entre esos asuntos y yo, hablaré de tres cartas que me salieron.
La persona que me las echó no se dedica a ello, aunque ha leído mucho sobre este tema, y lo ha tomado como afición. Para cualquier cosa de la familia, allá va con las cartas por detrás y deja caer lo que le ha salido. Más que en las cartas, la gente la cree a ella, que tiene un olfato impresionante para las cosas, parece que lo ve, que lo sabe o que lo presiente. Da miedo, en serio. Por eso, que ahora recurra a las cartas, la convierte en algo más temido para mí. Porque siempre tiene razón. Bueno, no siempre, pero las suficientes veces para que su consejo, o su advertencia, me sirvan como referente en muchas (no todas) cosas en mi vida.
Me habló de la emperatriz, de la estrella y de la torre, que aparecía cruzada (o partida, que fue el término que utilizó). El resto de las cartas no le han resultado importantes cuando no me las ha comentado (o no le han gustado y se calla para no influirme). Dice que todo saldrá bien, pero que hay algo que se rompe en mi vida, algo que termina. Yo ya sabía la posibilidad de que terminaba algo, pero que me lo dijera así, sin anestesia ni ná... como que escuece un poco. Menos mal que soy realista y, aunque mis ilusiones por ese tema quedaron atrás hace mucho tiempo, quedaba aún cierta esperanza de una grata sorpresa a última hora...
-La Emperatriz es facultad imaginativa, creativa, dadora de vida. La tierra fecunda. La expansión (¿eso significa que me quedaré preñá? ¡no me jod...!) (¿de quién?)
-La Estrella señala a alguien bien orientado e intencionado, que puede desarrollar con éxito su potencial creativo y dar inicio a un proyecto o actividad. Es la persona inspiradora y creativa que todos quisieran ser. (no, si al final me vais a envidiar y todo...) (tiene cojones esto)
-Esta es la indicación de una crisis, separación o cierre difícil de una etapa. La Torre nos habla de inestabilidad: fuego, truenos, rocas y cuerpos que caen; es obviamente algo problemático. Indica cambios drásticos y probablemente no deseados, una alteración rápida y dramática de la rutina. Con La Rueda o La Muerte, los cambios pueden ser graduales, nos dan señales y tiempo para adaptarnos, pero La Torre indica, como el rayo, el rápido e incluso explosivo desarrollo de los acontecimientos. (¿a que acojona?)
Todo esto viene a que ese fin ha llegado. Soy creativa, fecunda y todo lo que digáis o creáis. Lo seguiré siendo, espero, por muchos años, pero el fin llegó. Sip, qué razón tenía esta persona... A partir del martes que viene seré una más en las listas del Inem... Yo era la que se quedaba sin trabajo el día del trabajador...
Ahora ya sabéis uno de los motivos de mis depresiones.
Que paséis un feliz día.
Me he encontrado en casa una revista que suelo comprar todos los meses. Ya tiene un tiempo, ya está así como un poco pasada, pero uno de los reportajes me ha vuelto a llamar la atención. Que si tenemos talento. Que qué es el talento. Y que cómo se sabe si una persona tiene talento o, simplemente, es que tiene aptitud. Y lo he leído (de nuevo). Y me han llamado la atención cosas que había olvidado cuando lo leí por primera vez.
Resulta que hay un oficio de éstos raros que se llama algo así como cazadores de talentos. Que yo sepa, desde mi ijjjjnorancia, siempre acaban buscando a los que tienen las notas más altas en las carreras. Porque un número dice mucho de una persona, cuanto más alto sea, mejor. Nada de que seas un as en lo tuyo mientras tengas un sencillo aprobado en un examen escrito. Nah, se busca una nota. Si no, podéis comprobarlo en gran cantidad de empresas tecnológicas en las que, si mandas tu currículum, te pide la nota que sacaste en la universidad.
Yo en el colegio era una empollona. Luego se me pasó, pero las notas que sacaba eran tan buenas, que hiciera lo que hiciera estaba bien. Uno de los profesores quiso que hiciéramos un trabajo sobre Homero, y dijo que nada de copiar. Pues yo copié, y le hice un dibujito muy mono en la portada de una máscara del griego (porque no se me ha dado mal el dibujo). Me puso un diez. Y a pesar de haber copiado escandalosamente. Sólo tenía doce años, y no creo que alguien creyera que yo hubiera leído la Iliada...
MI fama estaba allí, flotando en el ambiente. El mismo profesor, al que llamaré Antonio, a la vez que nos daba Sociales, nos daba Plástica. En una de sus clases nos dió láminas de Freixas, y a mí me tocó un perfil de mujer muy bonito que mediría unos quince centímetros. Lo dibujé bien grande sobre la hoja del bloc de dibujo. Y el colega me puso un cinco pelao porque dijo que lo había calcado. ¿Calcado? ¡Si era el doble que la lámina! Yo me quedé con mi cinco a pesar de mis protestas, y él siguió conque yo había calcado ("o lo has ampliado en una fotocopiadora"). Si, hombre, y lo mismo llamé a Freixas en persona y me hizo el dibujo, no te jode...
El Señor Don Antonio (ojo si no le llamabas por lo menos con una de las dos distinciones, y de usted) volvió a la carga en su clase de Sociales con un nuevo trabajo: La revolución rusa. Ahí pasé de si copiaba y no, me metí en la biblioteca y le hice un peazo trabajo que me costó una semana entera y un par de decenas de folios escritos a mano. Como portada, en colores, algo sencillo: el título en mayúscula, todas las letras del mismo color y mi nombre debajo. Pero con un detalle: tuve la idea de poner una mano con la señal de la victoria en lugar de la V en la palabra revolución. Mi vergüenza llegó cuando Don Antonio mostró mi trabajo al resto de la clase.
-Aprended de cómo se hace un trabajo...-noté que los treinta de mi clase me odiaban en ese momento.-Eufrasia habrá puesto mucho interés en su trabajo, pero cuando he visto la portada, he pensado que era lo mejor que había visto nunca, así que se merece un diez.
Me puso el diez. ¡Claro que me lo puso! Pero... ¿por una simple portada? ¿Y lo que había dentro, qué? Si, me puso el diez a mí, por una mierda de portada, y me puso un cinco en un dibujo que no había calcado. Mi odio hacia él era mayor, lo odiaba, y él disfrutaba manipulando nuestras notas.
Un día nos mandó unos deberes que, no sé porqué, no llegué a hacerlos. Cuando preguntó a la hora de la salida quién los tenía hechos, nadie, NADIE, levantó la mano. Cuando amenazó con quedarnos una hora más después de la hora de salida, se levantó el empollón de la sección masculina... Acto seguido, el pelota de la sección masculina... Y yo pensé, from lost to the river... y me levanté.
-Tú, tú y tú-nos dijo-, a casa. Los demás, os quedaréis una hora más.
Los tres recogimos los trastos y casi salimos corriendo.
-¿Los habéis hecho?-pregunté.
-Yo no...
-Yo tampoco...
-Joer, ni yo...
Y de ésa nos libramos.
Pasemos a la época dorada del instituto, en la clase de Latín. No me gustaba nada, pero siempre raspaba el cinco, por arriba o por abajo. Hubo algún que otro cero, pero en un examen teórico parcial saqué un tres. Y mira que estudié, pero nada, que no me acordaba más que de palabras sueltas. Mi tres fue una hecatombe. Tenía que sacar un siete por lo menos para aprobar... y voy, y lo saco. La profesora insistía en mi copiada, pero yo le decía "cómo se puede copiar en un exámen práctico", y ella que nada, que había copiado, que en el teórico había sacado un tres y con esa nota tan baja no se podía saber el práctico... Y yo, dale que te pego, "que no he copiadoooo". Al final saqué mi cinco (7+3=10/2=5) y ella estaría muy convencida de mi copia, pero si copié, no fue en su asignatura (fue en la de física y química, pero que para lo que sirvió...) (cero de nota media, im-pre-sio-nan-te) (eo, eo, cazatalentos, miradme!!!!).
Volvamos al reportaje de la revista. Habla también de genios con coeficiente intelectual muy bajos, algunos bastante famosos, algunos estudios sobre el cerebro de ciertas eminencias en su tierra... Remata el reportaje hablando que se asocia la miopía a la inteligencia, a un coeficiente intelectual elevado con enfermedades psiquiátricas y al genio con problemas emocionales.
Dicho esto, tengo que aplicarme el cuento y decir:
-Que tendré un coeficiente elevado, pero soy más ignorante...
-Seré inteligente, porque llevo gafas y no veo un pijo.
-Si tengo depresión es que soy un genio.
-Talento tengo, no sé para qué en concreto, pero haberlo haylo. Y no se gasta (otra cosa son los momentos de inspiración)
Algún día superaré el cinco del dibujo que aún conservo, testigo de la injusticia cometida contra mi persona. Superaré el diez por el simple hecho de que gustara una portada de un trabajo. Pero orgullosa estoy de que en Latín, querida mía, no copié.
¿Veis? Para el latín no tengo talento y anda que no he tenido que catalogar documentos medievales que empezaban con algo así como incipit liber geneseos... (gracias a dios existe la memoria selectiva...)
Así que, señores cazatalentos (o empresas en general), pasad un poquito de las notas. Muchas veces, la fama precede al estudiante. Lo que yo os diga...
Anda que vaya mes llevo... Siempre he tenido buena memoria, pero creo que se me está yendo. Puedo acordarme perfectamente de las fechas de los cumpleaños de toda la familia... menos el de mi cutreblog. Ha cumplido un añito. Bueno, hoy un añito y... 23 días. Menos mal que no se queja, a pesar de que sea su propia madre la que se haya olvidado de que ya ha pasado un año... hace veintitrés días. Tendré que hacerle un -----> regalo <------ para que me perdone. Es que como este blog es para adultos (aunque no se enseñe ná), pues nada, que los menores NO TOQUEN el enlace. (Es música clásica, que lo sepáis) (ale, vosotros, a ver a los baquestritsbois).
Como hoy no salgo (vaya novedad), os cuento: gracias al emule he conseguido por finnnnnnnnnnnnn, para mi gusto, el mejor disco de Depeche Mode: Songs of faith and devotion, y no sé si el cd se ralla, pero camino lleva. (Escuchando ahora Mercy in you). Muy recomendables las de Judas y One caress...
¡Se me olvidabaaaaaaa! ...He hecho un descubrimiento. ¡Hasta me he emocionao! (si, de nuevo) ¡¡¡¡¡¡¡¡EXISTEN AÚN LOS ESCALOFRÍOS!!!!!!!!!! Para el que haya perdido la memoria o el que no lo haya vivido, son pequeñas tabletas de picapica de cuando todos los que nos hemos metido en una hipoteca éramos niños... Sólo me he comido diez y se me ha puesto la lengua mala... Qué recuerdos... La de años que no comía... Joer, eso es como cuando redescubrí los Peta Zetas... Quien viera a una tía tan grande como yo emocioná escuchando cómo le crepitaba la boca... y esa leyenda urbana de que si comes petazetas y bebes cocacola a la vez te mueres, está aún por comprobar. Mañana os lo digo.
Para mis gustos, las mejores chucherías son las de regaliz negro. Existen unas que se llaman cartucheras que están rellenas de... lo que sea, pero están de vicio. O los tiburones de regaliz negra (los grandes, no los pequeños de colores). Buenoooo, y qué decir de los tarzanitos, ésos de color amarillo o rosa... O los chupachups de Kojak, los de fresa de toda la vida...
El chocolate, cuanto más negro mejor. Si vais a regalarme bombones algún día, ya sabéis.
Me ha quedado un post un poco chorra, pero muy dulce.
...¿Y a que el enlace era de música clásica? Lo que yo decía, pero es que no me hacéis caso... Cachis... Y mira que lo he advertido. Pero como no me creéis...
Pd: Hoy es el día del libro... Y yo no tengo aún el último de Pérez Reverte... ¿algún voluntario? La rosa ya la tengo... je je je je.
No es que tenga mucho qué contar, pero ha habido quien me ha preguntado qué es una miniatura.
Según este diccionario mío (que un día me va a mandar al peo):
Miniatura: (del italiano miniatura, de miniare, pintar con minio)
1.Reproducción a tamaño muy pequeño de una cosa (como los soldaditos de plomo, vamos)
2.Obra muy pequeña o breve en su clase (como el chiste "a peseta!!, a peseta!!", "¿qué vendes?" "nada, pero ¿a que es barato?")
3.Persona o cosa muy pequeña (amooooos, todos conocemos a alguien así...)
4.Arte y técnica de realizar pinturas de pequeñas dimensiones y con mucho detalle, en particular las que se hacían para ilustrar los libros (ésta es la definición que buscaba, pero la siguiente es más precisa)
5.Obra realizada según este arte (mismamente)
Para que quede constancia gráfica me he bajado una imagen. Que aproveche.
...A las cuatro. Ayer terminé acostándome a las cuatro. Y como no hay mejor despertador que las prisas, esta mañana he salido echando leches con una arruga en la cara, cortesía de la almohada, que era digna de ser fotografiada. Ah, y con un ojo hecho una pena, irritado el pobre... Pero tampoco hay que amputar.
Sueltan así, tan frescos, la prensa en general, que un alto porcentaje de los billetes de 500 euros de Europa están en España. Vale, pues la poli, que es mu lista ella, pensaron: andandarán? y se fueron a Marbella, en donde el Roca ese (que tendrá apellido de váter pero hay que ver que ha sido listo que te cagas) tenía un zulo. Vamos, ¿quién no tiene un zulo en casa? Pues allí tenía 200.000 euros ná más... en billetes de 500 euros. ¿Y quién no tiene eso en casa? Si, en el zulo que todos tenemos... Anda leches, qué jodío. Conque estaban aquí los billetes perdidos. Ahora falta saber si la Marcos esa (si, la teniente de alcalde) tenía otros tantos en sus regalos de boda.
La cosa es que me hace gracia la noticia porque sólo hablan de los billetitos Bin Laden (nadie sabe dónde están porque nadie los ve), como si aquí en España nos encendiéramos los cigarritos quemando uno de esos billetes. Señores, que aquí también hay céntimos, de uno y de dos. Los de cinco sirven para comprar tabaco en la máquina o para sacar cafés, pero... ¿y los otros? Porque no creo que en Francia o en Noruega estén con el centimito porculero que tenemos aquí. Y de ésos sí que tenemos todos, que no sabemos cómo remeterlos a la cajera del super, que si lo ves en el suelo ni lo recoges, que se sale por los laterales de la cartera y se te va rellenando el bolso de moneditas... y el bolso acaba tronchándote el hombro porque no te has dado cuenta de que todos los céntimos de Europa están en España, sobretodo en tu bolso, en tus cajones... Si los juntas todos, es fácil que, si vas al banco, te los cambien por uno de ésos billetes que nadie ha visto. Contad, contad, y veréis como tanta monedita da para eso y más...
Y tienes la hucha a reventar de moneditas, el cerdo cebado pidiendo que le abras en canal, y te da vergüenza ir al banco a cambiarlas, que parece que has ido pidiendo y los que te han dado son unos roñosos... Y nada, a acumular monedas de uno y dos céntimos, que como todo el mundo (español y currante) sabe, sólo existen en España.
Pero claro, el dinero atrae la noticia. Y como estamos hablando de chatarra... Pero la chatarra también es dinero, no?
Ayer me propuse hacer cosas que no quería hacer, y eso hago. Mejor dicho, eso he hecho. Uno de los jefazos dejó caer que le hiciera un pequeño arreglito a su biblioteca particular, y yo he intentado escaquearme todo lo que he podido, porque no me pagan para eso. Además, cuando alguien te pide algo, puedes hacerlo o no. Allá cada uno. Pero cuando lo que alguien quiere hacer es del agrado de otra gente y todos empiezan a yotambiénamítambién... como que por ahí no paso. Así que he hecho de tripas corazón y me he aventurado en el despacho del gran jefe para arreglarle el asunto. Ale, tó pa tí, ha dicho, el jodío... y se ha largado. Es el gran jefe, me he dicho. Él si que se merece que le haga esto... a los demás, que les den.
Me he tirado toda la mañana arreglando libros. No los he contado, pero serán unos seiscientos o setecientos de diferente peso y consistencia cada uno. Salvo que me ha caido una balda de la estantería llena de libros encima y que casi me luxo el hombro por un golpe que me he apretado contra un archivador, nada que mencionar. Trabajo pesado (proporcional al peso del libro) pero de tanto subir y bajar la escalerilla tengo el culo a la altura de los hombros y los brazos como musculman.
Cuando me iba, con el asunto casi finiquitado -era la hora de irme- he visto unos libros la mar de monos que no pertenecían a esa biblioteca temática. Le he aconsejado al jefe que los guardara bien, que allí se les iban a estropear. Y él me ha hecho caso, incluso me ha dicho:
-Ah, si quieres, cuando te vayas, te llevas uno. Te lo regalo.
Por supuesto, me lo he llevado. Ya tengo uno más en casa. LA vida y milagros de un santo. No es que me interese mucho qué hizo y dónde, pero el tener fotografías de códices antíguos mostrando las miniaturas y las diferentes clases de letras de la época me mola. Da igual lo que cuenten. A mí me gusta.
Así que he hecho algo que no quería hacer y me han obsequiado por las molestias.
Mañana haré otra cosa que no quiero hacer. Ya la contaré. Y me he apuntado a... bueno. Ya lo contaré también. Si sale bien, claro.
